Fantômes et farfafouilles

Hans voyait les choses comme un appareil photographique et les peignait sans faire travailler son esprit C'était un remarquable dessinateur qui ne serait jamais rien de plus. Cependant sa camelote se vendait bien ; il pouvait se permettre un toit vitré.

Agnelle

Le soir, il regardait les étoiles et les lumières de la vallée. Quand sonnait le couvre-feu, les lumières de la vallée disparaissaient, mais les étoiles ne disparaissaient pas. Elles étaient trop loin pour entendre le couvre-feu.

Mort sur la montagne

Tout se passait comme si un homme ignorant, bourré de préjugés et d'idées fausses avait reçu le pouvoir miraculeux de convaincre les foules, de faire partager ses haines personnelles à tous ceux - ou presque tous - qui l'écoutaient. Les quelques hommes immunisés, en luttant à armes affreusement inégales, sauvèrent néanmoins le monde de l'apocalypse.

Entité-piège

Cinquante ans durant, Walter Beauregard avait vécu en libidineux accompli et enthousiaste. Maintenant, arrivé à soixante-cinq ans d'âge, il était en danger de perdre ses qualifications et titres pour le renouvellement de sa carte de membre du syndicat des libidineux.
En danger de perdre ?
A quoi bon tergiverser, il les avait perdus. Depuis trois ans déjà il courait de médecin en médecin, de charlatan en charlatan, de panacée en orviétan. Et tout cela vainement.
C'est alors qu'il se souvint de ses livres de magie et nécromancie ; il avait trouvé de grandes joies à collectionner et à lire ces ouvrages, qui ornaient sa vaste bibliothèque, mais jamais encore il ne les avait pris au sérieux.
Jamais encore.
Mais qu'avait-il à perdre ?
C'est dans un volume graisseux, malodorant, mais rare, qu'il trouva ce qu'il cherchait. Se conformant aux instructions, il traça le pentagramme, copia les signes cabalistiques, alluma les bougies et lut à haute voix l'incantation.
Il y eut un éclair et une volute de fumée.
Puis le démon....
(extrait de "Vilain")

Il y avait un beau clair de lune, les lumières de la ville étaient jolies à regarder et les collines derrière la ville se découpaient en noir sur le ciel bleu, sous le croissant jaune de la lune. Je songeais à représenter ça sur une toile, mais sans la lune : dès que l'on représente la lune sur un tableau, ça fait péquenaud, ça fait joli-léché. Van Gogh l'a représenté dans l'un de ses tableaux, et ça ne faisait pas joli-léché, ça faisait terrifiant. Il est vrai que Van Gogh était fou quand il a peint le tableau ; un homme sain d’esprit n’aurait jamais pu faire beaucoup de ce qu’à fait Van Gogh.

« Petit agnelet »

Si les mariages sont conçus (comme on l’affirme) au Paradis, les assassinats ne peuvent être combinés qu’en Enfer.

« L’assassinat en dix leçons »

Le dernier homme vivant sur la Terre se trouvait chez lui. On frappa à la porte.

Sans s'en douter le moins du monde, l’Étranger s'enfonçait dans une prison plus étroite que celle du corps dans lequel il se trouvait : il devenait prisonnier des idées d'un cerveau qui n'avait jamais été fort ni droit.

LA CORDE ENCHANTEE
M. et Mme George Darnell - son prénom à elle était Elsie, mais la chose importe peu - faisaient le tour de la terre, pour leur lune de miel. Pour leur deuxième lune de miel, à l'occasion du vingtième anniversaire de leur mariage. George avait la trentaine et Elsie vingt ans environ, à l'occasion de leur première lune de miel. Vous pouvez vérifier ce que j'avance sur votre règle à calcul : au moment de leur deuxième lune de miel, George avait la cinquantaine, et Elsie la quarantaine.
Sa redoutable quarantaine (ce qualificatif s'applique aussi bien aux femmes qu'aux hommes) était affreusement déçue par ce qui lui était arrivé - ou pour être plus précis, par ce qui ne lui était pas arrivé - pendant les trois semaines déjà écoulées de leur deuxième lune de miel. Pour être totalement sincère, rien, absolument rien, ne lui était arrivé.
Et puis ils arrivèrent à Calcutta.
Ils y arrivèrent en début d'après-midi; après un peu de toilette à l'hôtel, ils décidèrent de faire un petit tour en ville et d'y voir le maximum de choses dans le cours des vingt-quatre heures qu'ils comptaient y passer.
Et ainsi ils arrivèrent au bazar.
Ils y virent un fakir indien exécutant le tour de la corde. Pas la version spectaculaire et compliquée du tour, où on voit un petit garçon grimper à la corde et... vous connaissez aussi bien que moi ce qu'est le grand jeu du tour de la corde.
C'est une version simplifiée qu'il leur fut donné de voir. Le fakir, assis devant un petit bout de corde lové à ses pieds, jouait sur son flageolet un petit air tout simple qu'il reprenait sans cesse; et à mesure qu'il jouait, la corde s'élevait toute droite.
Et cela donna à Elsie une merveilleuse idée, dont elle ne dit pourtant rien à George. Elle rentra avec lui à l'hôtel et, le dîner expédié, attendit qu'il allât se coucher comme tous les soirs, à neuf heures.
Elle sortit alors de la chambre, puis de l'hôtel. Elle trouva un chauffeur de taxi et un interprète, et, accompagnée des deux, retourna au bazar, où elle retrouva le fakir.
Par le truchement de l'interprète elle parvint à acquérir le flageolet du fakir et le secret du petit air sans cesse repris, qui lui permettait de faire dresser la corde.
Elle rentra alors à l'hôtel, puis remonta dans la chambre conjugale. George dormait à poings fermés, comme à son habitude.
Se mettant auprès du lit, Elsie se mit à jouer le petit air sur le flageolet.
A peine fini, elle reprenait, et reprenait encore le petit air.
Et au fur et mesure qu'elle jouait, le drap s'élevait au-dessus de son mari endormi.
Quand le drap eut atteint une hauteur suffisante, Elsie posa son flageolet et avec un cri de joie rejeta la drap.
Et elle vit, dressée toute droite, la ceinture du pyjama de George.

Je pris mon couteau et découpai mon Agnelle, mon petit agneau nu, pour la sortir de son cadre. Je la roulai et la serrai contre moi : personne ne la verrait jamais ainsi. Nous sortîmes ensemble et , la main dans la main, reprîmes le chemin qui montait vers chez nous. Je la regardais sous le beau clair de lune. Je riais, et elle riait, mais son rire à elle était comme des cymbales d'argent et mon rire à moi était comme des pétales morts tombant du géranium d'un fou.