Saint Johnson

Wayt se retourna pour observer la foule massée dans le saloon. Au comptoir, Deal et trois barmans s’activaient à servir des whiskys secs ou à préparer des boissons allongées avec divers sodas que réclamaient les gorges plus délicates. À l’arrière, on se pressait autour de Brant white et de sa table de pharaon. Smith Sanders surveillait la partie, assis en retrait, le chapeau incliné sur les yeux. Plus loin, face au comptoir, quatre parties de poker étaient engagées, l’une à cinq cartes, les trois autres fermées.

Les gens sortaient des boutiques pour les regarder. Des hommes encore tout ensommeillés se penchaient aux fenêtres. "Bon débarras!" cria quelqu'un, et une brève acclamation lui fit écho. À la hauteur du Transcontinental, une voix demanda: "Vous partez à la chasse, les gars?
-Oui, répondit Brant, la chasse aux abrutis. Tu ferais mieux de rentrer ta tête."

Le public s'impatientait et ne tenait en place qu'au prix d'un immense effort. Depuis plus d'une heure , le juge lisait son satané bouquin auquel personne ne comprenait un traitre mot. Quel galimatias ! Seul un de ces filous d'avocats serait capable de s'y retrouver au milieu de tout ce jargon. Dans le temps, avant l'arrivée des Johnson, les choses étaient plus simples. S'il fallait pendre quelqu'un, eh bien, on le pendait et on n'en parlait plus. Il n'y avait pas tous ces hommes de loi qui vous embobinaient avec des discours oiseux et des mots qu'on n'avait jamais entendus.