La nuit des labyrinthes

Il toucha l’écorce, il voulut la faire vibrer sous ses doigts. Il avait cette force en lui qui lui permettait de faire résonner toute chose végétale, mais l’arbre ne répondit pas. Se pouvait-il qu’il n’ait plus assez de beauté en son cœur ? Et si l’affaire du Fleuriste l’avait, lui, à tout jamais, privé de magie ? Sous ses doigts, les fleurs ne répondaient plus et même Fenby, qui se vantait d’en être une, lui apparaissait désormais comme un cinglé, bon à enfermer. Lacejambe l’encourageait par conscience professionnelle mais au fond, quand il creusait suffisamment loin pour découvrir la vérité, il savait qu’il avait perdu la beauté.

Lacejambe fit quelques courbettes au duc de Machin. Il croisa des épaves de la politique locale et des journalistes qui mâchaient lentement leurs petits-fours. Il effrayait les dames, cachées derrière le papier de leurs éventails japonais. Il regretta ses fleurs et la quiétude de son appartement, cette succession de pièces qu’il avait apprises par cœur à force d’y marcher pendant toutes ces années sans sortir. Il pleura le génépi de son salon, il maudit cette idée de venir ici ce soir, pour faire le brave dans ce cloaque de paons et de pucelles.

Dans sa main, elle vibra, et Lacejambre crut entendre qu'elqu'un chanter à l'intérieur.
- Un ouvre boîte, dit Lionel.
Lacejambre sortit son couteau suisse, mais, en fait d'espion, ils ne trouvèrent dans la boîte que de la soupe.
-Eh bien, dit Lacejambe, on dirait du pistou.
Dans le liquide clignèrent deux pupilles rieuses.
-What da woïd ? Demanda la soupe.

Vivaux vivait avec ses parents dans un cabanon près des Goudes, tous les matins, il se levait avec du gravier dans les cheveux. Il était très propre. Il se lavait six fois par jour, sa mère disait qu’il était obsessionnel parce que sa grand-mère était morte noyée dans une coulée de boue après les grandes pluies de juin 1867, quand une moitié de colline avait basculé sur la ville, charriant les corps d’une centaine d’habitants. Vivaux détestait la boue plus que tout, il disait qu’il ne vivait que pour la voir périr.