La cité où les pierres murmurent

Il faisait penser à un type hypertendu prêt à exploser au moindre tour de vis émotionnel.

Dès qu'une arme chargée est pointée sur moi, je dis des choses idiotes.

Mon ancien patron avait l'air mal à l'aise et déplacé sur le campus — un génie débraillé surgi sans prévenir de mon passé. Avec son pantalon trop grand et son vieux pull rapiécé, Phil Statler était un souvenir irrégulier et douloureux de mon ancien monde qui m'attendait sur le trottoir.
Ce souvenir en libéra une nuée d'autres qui se mirent à bourdonner dans ma tête telles des mouches en colère. Mon esprit passa soudain à la vitesse supérieure, me catapultant en arrière dans l'estomac de sciure d'une bête à mille yeux. Les projecteurs s'allumèrent ; la bête rit à la vue de la silhouette rabougrie au centre de l'arène. Je commençai mon numéro, lançant mon corps dans un dédale de trampolines, tremplins, cordes et barres ; la bête retint son souffle et applaudit. Le numéro terminé, elle m'acclama ; mais, comme toujours, l'écho de cet horrible rire persista, me rappelant que si je voulais être pris au sérieux, je devais être le meilleur.

Une légère brise s'infiltra dans la pièce et apporta avec elle l'odeur des fleurs sortant de terre quelque part, au tout début du printemps.

Mère Nature s'était arrangée pour compenser l'ironie de ma naissance par un Q.I. qui, un beau jour, me raconta-t-on, s'était élevé d'un cran ou deux au-dessus de la normale.

Des notes et des accords variés s'entremelaient pour former une toile de sons extrêmement ténus, d'un pouvoir accablant, d'une force et d'une beauté nerveuse, désespérée qui me parlait de tristesse, de montagnes, de chaleur et de villes fantômes en ruine. J'entendis la terrible beauté mortelle qui devait être l’âme du désert.

Il y a des jours où je me demande si le monde est prêt pour accueillir un nain détective privé.

Persépolis, telle une cité aux pierres qui murmurent,
me parlait de beaucoup de choses :
j'étais un étranger dans une culture totalement inconnue,
très loin de chez moi,
seul,
ayant le mal du pays et ayant très peur de mourir
sans jamais revoir un visage aimé.

J’arquais mon dos pour obtenir plus de hauteur. Des milliers de lames d’acier s’enroulèrent autour de mes côtes cassées ; mais la douleur était la vie et je l’étreignis m’en servant comme tremplin mental pour m’élancer contre mes bourreaux.

- Tu es bien la seule personne qui me traite de précieuse petite chose sans que j'ai envie de la frapper.