Guerre et pluie

Les certitudes sont là matière la plus dure de la bêtise et de la paresse humaine.

De même qu'il n'y a pas de mort collective, il n'y a pas non plus de défaites collectives. J'observe cette addition de petits drames humains qui constituent ensemble le fiasco et l'évasion. Une grande tragédie.

Parfois, j'ai cru entendre les gémissements d'une maison blessée. C'était terrifiant. Comme si j'entendais le cri des générations qui avaient passé leur vie parmi ces briques écrasées.

Combien de langues tu parles,mon ami?.je lui demande.
Huit,répondit Mato.
Huit? Vraiment Huit langues?
Vraiment Huit.
Alors vas-y,je réponds en riant,comment on dit bonjour en italien ?
GUTenberg tag,répond immédiatement Mato Traçant.
Ce n'est pas de l'italien,c'est de l'allemand.
De l'allemand?
Oui,de l'allemand.
Alors,soupire-t-il,je parle neuf langues.

C'est pourquoi j'aime la littérature.
Alors que la religion nous remplit la tête de paradis illusoires, la littérature nous encourage à survivre au véritable enfer.

J'essaie de me rappeler combien de fois j'ai vu la mort?
Combien de cadavres sont entrés dans mes yeux ? Pour la centième fois je me demande comment vivre avec ces âmes mortes? Se souvenir ou oublier ?écrire sur cette froideur métaphysique ou pas ? Passé composé, passé simple ou présent ?

La netteté de ces images est stupéfiante. Ce sont des expériences complètes avec des sons, des odeurs, du sang et des armes. Avec la vraie peur qui apparaît dans ma tête et qui m'enveloppe froidement.

Je pense à l'endroit où les amours mortes s'installent. J'imagine nos trajectoires de vie comme des sortes de lignes irrégulières qui se croisent, se rejoignent et s'éloignent. C'est tellement touchant, nous sommes des petites lucioles qui apparaissent, brillent un peu dans les ténèbres et disparaissent. (...) Les gens se rencontrent, tombent amoureux, passent du temps ensemble puis disparaissent.

Tirer,tirer,tirer perpétuellement comme un fou pour tuer sa propre peur.la guerre est un mal de ventre ivre.l'urine qui coule sur ma jambe après une attaque ennemie. La guerre est un froid métaphysique. Un corps refroidissant et une tombe peu profonde creusée à la hâte.

Le réalisme dans ma prose n'est pas un manque d'imagination. C'est une sorte d'état hybride par lequel j'essaie de décrire la peur, le bruit et la fureur avec une distance paisible. Avec la sagesse de ceux qui ont survécu.