L'Étoile du désert

 Pour Bosch, c’était là encore un terrain sacré — l’endroit même où une famille avait péri. Le père, la mère, la fille et le fils, tous assassinés avant d’être enterrés dans le sable et la caillasse, et qu’on n’aurait jamais retrouvés sans la présence d’une équipe de géologues de l’université de Cal State étudiant le lac salé voisin afin d’y trouver des preuves du réchauffement climatique.

Silence. Ballard regarda autour d'elle, suivit des yeux la ligne de crête et les plaines salées, puis revint sur les fleurs à ses pieds.
- Il est si facile d'oublier qu'il est de grandes beautés dans le désert, dit-elle.
Bosch acquiesça.
- Et ces fleurs sont merveilleuses, reprit-elle.
- L'étoile du désert. Je connais un type pour qui c'est le signe que Dieu existe dans ce monde foutu. Elle ne lâche jamais, elle résiste la chaleur et au froid, à tout ce qui voudrait l'arrêter. (Elle acquiesça.) Comme toi, ajouta-t-il.

Années de guerre et de travail dans la police comprises, cela faisait plus d'un demi-siècle que Bosch étudiait les causes de décès non naturelles. Dire qu'il s'était habitué aux cruautés et dépravations que s'infligent les humains serait faux, mais il y avait longtemps qu'il ne prenait plus ces explosions de violence pour des aberrations. Il ne croyait plus guère à la bonté des gens. Pour lui, la violence n'avait rien d'anormal. C'était même plutôt la norme.
Il savait que c'était une vision bien pessimiste du monde, mais cinquante ans de dur labeur dans tous les lieux où coule le sang ne lui avaient guère laissé d'espoir.

Bon nombre d'officiers du LAPD à la retraite déménageaient dans des coins aussi lointains et abordables que possible de l'endroit où ils avaient travaillé. L'Idaho était un de leurs lieux favoris, certains parlaient de "Paradis bleu" en raison de son faible taux de criminalité, mais aussi de la qualité de l'air, du conservatisme politique ambiant et d'une philosophie de vie générale à la "ne-t'avise-pas-de-me-marcher-dessus". Une des raisons pour lesquelles Ballard adorait Bosch était qu'il avait, lui, décidé de ne pas quitter la ville à laquelle il avait donné tant d'années.

Bosch se releva et ôta la poussière de son pantalon. Il avait fini. Orestes se pencha en avant et cueillit une fleur.
- On a du mal à croire que quelque chose d’aussi beau puisse pousser dans un endroit pareil, lança-t-il. Et y a des gens pour dire que Dieu n’existe pas. Si tu veux mon avis, Dieu, il est juste là !
Il fit tourner la fleur entre ses doigts, elle y tourbillonna comme un moulinet d’enfant.
- Tu sais ce que c’est ? lui demanda Bosch.
- Bien sûr. C’est une étoile du désert.
Bosch acquiesça d’un hochement de tête. Il n’était pas convaincu que ce soit Dieu sur Terre, mais il apprécia la formule.

-Tu sais que tu m'as toujours fait l'impression d'un type qui ferait ce boulot même si on ne le payait pas !

A propose de Bosh : Dire qu'il s'était habitué aux cruautés et dépravations que s'infligent les humains serait faux, mais il y avait longtemps qu'il ne prenait plus ces explosions de violence pour des aberrations. Il ne croyait plus guère à la bonté des gens.
Pour lui, la violence n'avait rien d'anormal. c'était même plutôt la norme.

Bosch les regarda rassembler leurs affaires et se diriger vers la sortie. Il attendit un instant, puis se leva pour gagner la photocopieuse.
Il avançait vers la porte de la salle des archives lorsqu’il s’arrêta pour regarder une allée. Des deux côtés, des livres du meurtre se pressaient sur les rayonnages. Certains d’un bleu tout neuf, d’autres passé, plus quelques dossiers dans des classeurs blancs. Il longea lentement les alignements de livres en passant les doigts sur leurs attaches en plastique. Tous disaient un meurtre toujours pas résolu et pour lui, ces lieux étaient sacrés. Ils constituaient la bibliothèque des âmes perdues et se comptaient en bien trop grand nombre pour que lui, Ballard et les autres puissent jamais les résoudre. En atténuer la douleur.
Arrivé au bout de l’allée, il fit demi-tour et enfila la suivante, elle aussi pleine de dossiers d’affaires non résolues. Un vasistas laissait filtrer le soleil de l’après-midi, cette lumière naturelle éclairant des morts qui ne l’étaient pas. Il s’arrêta un instant, puis s’immobilisa. Seul régnait le silence dans la bibliothèque des âmes perdues.

-L'arc de l'univers moral est long, mais il penche vers la justice.
-,Martin Luther King, non ? Espérons qu'il avait raison.

- (...) Allait-il jeter la seconde boîte dans une autre benne ? Pourquoi n'a-t-il pas jeter les 2 boîtes en même temps ? Il y a de quoi tourner en rond une éternité.
- Encore une de ces inconnues bien connues, conclut Bosh.
- Exactement.