Retour à Malaveil

Le livre qui m'a fait aimer la lecture. Je suis tombée par hasard dessus dans la bibliothèque de mon père, je l'ai adoré.

D'habitude, les gens ne supportent bien que le malheur des autres. Ils te trouveront plus sympathiques si tu te casses une patte que si tu gagnes au loto.

D’ailleurs, ils l’ont dit hier, à la météo : s’il ne tombe pas des cordes, il risque de faire pas trop vilain. La météo, j’en raffole.

Personne ne nous connaît. Pour les étrangers, nous sommes restés des espèces de sauvages, dans nos vallées perdues. Un peu comme une réserve d’Indiens. On de ne nous a pas encore mis des barbelés, mais ça viendra. C’est en bonne voie. Ils ont déjà récupéré la moitié des Cévennes pour en faire un parc national. Là, ils interdisent aux habitants de toucher aux champignons et aux fleurs. Une chance, ils ont encore le droit de respirer.

S’il fallait en vouloir deux secondes à tous les imbéciles, la journée serait trop courte.

Le pastis du père Leblanc, c’est quelque chose. Il le fait lui-même. Heureusement qu’il ne le sert pas dans des gobelets en métal, ça les rongerait.

Le vent a commencé dans la nuit à s’escrimer sur les dernières feuilles de platanes.
Je suis bien au lit, à rêvasser. Marie dort encore. Elle n’est pas du matin. Elle prétend que je ronfle. Depuis trente ans, elle aurait pu s’habituer.
Elle dort comme une marmite. Le jour où les russes s’amèneront, elle ne les entendra même pas. Parce que j’ai confiance, ils viendront. Ils ont 50000 tanks, et pas de blé. Ils ne vont surement pas troquer leurs tanks contre des biscottes, ou en faire des moissonneuses-lieuses. Non, un jour, ils vont foncer dans le tas, droit sur l’atlantique. Ils s’installeront chez nous, tranquilles, et notre pain blanc, on est en train de finir de le manger. Après, une fois que les cosaques seront là, on pourra se faire de l’infusion de chenilles. De tank.

D'après lui, les vieux objets, c'était une folie en ce moment. On ne pouvait pas imaginer... Si par exemple je lui dénichais un soufflet de forge, alors là je lui rendrais service. Et même dix, il était preneur. Si jamais je tombais sur un cimetière de soufflets de forge, que je le prévienne. Les soufflets de forge, dans le Lubéron, les Parisiens s'en font des tables. C'est une vieille tradition, si tu n'as pas ton soufflet grand comme la moitié d'un terrain de foot, tu n'es qu'un minable.

Les parvenus veulent toujours s'approprier ce qui leur est le plus étranger. Il est dans l'ordre des choses que les bouchers adorent les vierges gothiques.

Leur ferme a été reprise par des hippies, qui font des fromages pure fièvre de Malte avec leurs chèvres. Et des tapisseries.