Les lendemains

Soudainement la lumière éclaire l’entrée. L’agent immobilier essuie son front, m’adresse un sou‐ rire désolé. Il est persuadé que je vais m’enfuir en courant. La faible luminosité de l’ampoule, l’odeur rance de l’intérieur, la porte qui peine à s’ouvrir – le bois a gonflé sans doute...

Je crois qu’au fond, c’est à cela qu’on mesure l’amour que l’on porte à quelqu’un... à la foule de détails insignifiants qu’on collectionne précieusement sur lui.

Le temps a fait son oeuvre sur la douleur, elle est moins lancinante à présent, mais les sentiments, il n'a fait que les exacerber.

Ca ne nous ramènera jamais Ben, mais ça nous a permis de nous rappeler que ce que la vie reprend, elle le donne aussi.

"Il lui trouvait un air mélancolique avec ses longues branches qui tombent. Il lui rappelait les mots de Victor Hugo : La mélancolie c'est le bonheur d'être triste".
Elle me regarde, radieuse et je souris.
"Il n'est plus vraiment mélancolique, son saule, maintenant. Tu lui as mis de la couleur....".

La mélancolie c’est le bonheur d’être triste (Victor Hugo)