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Critique de Talleyrand1754
Lisant quasiment un livre par jour, étonnée que je méconnaisse ce “ livre ”, ma libraire préférée me le recommandais chaudement. Làs ! Affligeant, ce lavement en toc au vocabulaire épileptique de jean-foutre, écrit à la truelle dont les héros déshumanisés sont des archétypes de BD, aux dialogues insipides et sans générer aucune empathie possible. Pauvreté en imagination (la quête d'un graal, ressort vu mille fois). Vacuité absolue. Langue anémiée de torche-culs vulgaires. Légèreté d'enclume pour décérébrés boutonneux.
Volonté de l'auteur d'emberlificoter un narratif somnifère, fade, sans reliefs et au but microscopique. C'est snob. C'est prétentieux. C'est outrancier. Ce n'est jamais drôle. le troisième degré, connais pas. Surenchère artificielle qui pue la sueur dans une volonté de bluffer le lecteur. C'est chiant. Bref, le lecteur portant armé de bonne volonté, de curiosité et de patience s'emmerde, mon cher Damasio. C'est raté. N'est pas Tolkien qui veut.
Cette sous-littérature pour adolescents attardés est aussi joyeuse qu'une notice de médicament, aussi distrayante que le Code de la Route et aussi lumineuse qu'un texte en sanskrit. Les plaisanteries sont celles éculées de garçons de bains. Ce n'est pas de la SF, mais un indigeste galimatias informe et boursouflé, une fumisterie de tripotage pour gogos qui ignorent ce qu'est la littérature. Une poubelle serait encore un sépulcre trop fastueux. Cette Horde en Contreplaqué n'est qu'un ramassis de pauvres types impuissants. de la poésie !, proclamait la quatrième de couverture. Faribole d'un auteur qui ne peur aligner trois mots corrects. Lisez Rimbaud ou Apollinaire, Baudelaire ou Lautréamont et ses Chants de Maldoror. Là, vous aurez de la poésie.
Avec une grossièreté de marchands du temple, on nous appâte avec des gadgets : pagination inversée de 701 à zéro ; vingt-trois personnages dont seuls cinq ou six mènent l'action ; hiéroglyphes pour désigner chacun d'eux… Vite un grand coup de vent et d'air frais pour nous nettoyer de cette fange et de cette souillure gratuite qui tourne autour de son nombril.
Volonté de l'auteur d'emberlificoter un narratif somnifère, fade, sans reliefs et au but microscopique. C'est snob. C'est prétentieux. C'est outrancier. Ce n'est jamais drôle. le troisième degré, connais pas. Surenchère artificielle qui pue la sueur dans une volonté de bluffer le lecteur. C'est chiant. Bref, le lecteur portant armé de bonne volonté, de curiosité et de patience s'emmerde, mon cher Damasio. C'est raté. N'est pas Tolkien qui veut.
Cette sous-littérature pour adolescents attardés est aussi joyeuse qu'une notice de médicament, aussi distrayante que le Code de la Route et aussi lumineuse qu'un texte en sanskrit. Les plaisanteries sont celles éculées de garçons de bains. Ce n'est pas de la SF, mais un indigeste galimatias informe et boursouflé, une fumisterie de tripotage pour gogos qui ignorent ce qu'est la littérature. Une poubelle serait encore un sépulcre trop fastueux. Cette Horde en Contreplaqué n'est qu'un ramassis de pauvres types impuissants. de la poésie !, proclamait la quatrième de couverture. Faribole d'un auteur qui ne peur aligner trois mots corrects. Lisez Rimbaud ou Apollinaire, Baudelaire ou Lautréamont et ses Chants de Maldoror. Là, vous aurez de la poésie.
Avec une grossièreté de marchands du temple, on nous appâte avec des gadgets : pagination inversée de 701 à zéro ; vingt-trois personnages dont seuls cinq ou six mènent l'action ; hiéroglyphes pour désigner chacun d'eux… Vite un grand coup de vent et d'air frais pour nous nettoyer de cette fange et de cette souillure gratuite qui tourne autour de son nombril.
