Les scélérats

Ça n’était pas compliqué. Mais ne sont-ce pas les idées les plus élémentaires qui ont les plus grandes conséquences ?

Donc nous sommes arrivés à l'hiver. Ceux d'ici ne sont jamais blancs, même lorsqu'il neige beaucoup ; mais gris et sales. Ce sont des hivers de boue et de suie. Léopoldville ressemble alors à une vieille femme malade.

Et il recommençait d'y avoir de la poussière sur les meubles. Une bonne chose, dans le fond, la poussière. C'est l'ardoise du temps.

- Je ne suis pas heureuse ! En m'entendant dire ça, j'ai rougi de confusion.
- Vous avez quel âge ?
- Dix sept ans et demi !
- Et vous êtes malheureuse ! Je connais des gens dans mon pays qui donneraient quatre cent millions de dollars pour acheter votre âge....
J'ai eu un coup d'audace : - Présentez-les moi, je suis prête à traiter l'affaire !

J’ai toujours eu horreur de Léopoldville, probablement parce que je l’ai toujours vu tel qu’il était : triste et artificiel. Les cités ne doivent pas être construites d’un seul coup et par un seul homme, ça leur donne trop l’aspect de clapiers et par conséquent, à ceux qui les habitent, l’aspect de lapins.
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Je voudrais vous parler de lui, mais il n’y a pas grand chose à en dire. C’est le genre d’homme qui figure toujours en haut des photos de groupe et dont une partie du visage est chaque fois cachée par un gros avantageux qui s’étale. Le bon type, humble et timide, quoi ! Comme beaucoup de faibles, il boit pour se donner du courage, et quand il a bu il insulte ceux qu’il respecte en temps normal. Voilà pourquoi il est si souvent sans emploi.
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Et puis son peu de volonté a commencé à flancher et je l’ai surprise un matin en train de s’expédier un verre de scotch cul sec, après sa première Camel. Elle ne faisait absolument rien d’autre que de boire en écoutant des disques. Sa couleur brique, c’était pas du sang indien, tu parles ! Mais l’alcool…
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Je comprenais que, tant qu’il y aurait des idées toutes faites, les hommes ne pourraient pas s’entendre.
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On continuait de parler « d’eux » au présent. Thelma n’avait pas encore droit au passé ; sans doute parce que son corps chaud gisait tout près d’ici, constituant encore une présence humaine. Demain ou après-demain, on l’inhumerait dans de la terre et dans de l’imparfait.
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Mon propre calme m’a impressionnée. Tout en moi était détachement et renoncement soudain. Quand on fusille un homme, il ressent certainement cette suprême indifférence et c’est ce qui lui permet de bien mourir.