Dragon

Cette ville [Bangkok] est pourrie jusqu'à la moelle, c'est la carcasse d'un chien rongé par les vers. Il ne peut plus mordre depuis longtemps, mais ses miasmes vous tuent à petit feu. C'est comme si on vous enfonçait dans la gorge un court tuyau d'arrosage relié au rectum d'un mort.

Depuis sa fondation au quinzième siècle, Bangkok a connu bien des quêtes. On raconte que nombre de trésors y ont été perdus ou cachés, que certains dieux y vivent, des déesses principalement, à l'abri des regards dans de grandes propriétés à la végétation luxuriante et aux innombrables fontaines. La capitale thaïlandaise compte autant d'histoires que d'habitants.

L’impunité est un serpent et ce soir le serpent va se mordre la queue.

Parfois, la presse nationale la surnomme "Pitbull Schwartz". C'est une femme culottée, chargée en magie, Dragon le reconnaît volontiers. Il a du respect pour elle. Beaucoup.
Si rien ne change, un jour Susan Schwartz sera assassinée, il ne peut en être autrement. C'est ainsi que "les problèmes de ce genre" finissent par se régler dans cette partie du monde. A trop remuer la merde, on y finit noyé.

Le fric vient du trafic, et si y'a des vagues le trafic plonge, alors y'a pas de vague. Le fric circule comme le sang d'un athlète, vite, il irrigue toute la société. Bangkok court le cent mètres trois cents fois par jour ; c'est une ville essoufflée, plus aigre que douce, trempée de transpiration, mais avec un cœur de bœuf, une pompe solide.

De plus en plus de touristes viennent à Soi Cowboy comme on va au zoo, certains viennent même avec leurs enfants.

Le Golfe de Thaïlande est une cuvette de toilette géante.

Cette ville est pourrie jusqu'à la moelle, c'est la carcasse aplatie d'un chien rongée par les vers. Il ne peut plus mordre depuis longtemps, mais ses miasmes vous tuent à petit feu. C'est comme si on vous enfonçait dans la gorge un court tuyau d'arrosage relié au rectum d'un mort.

C'est ma plus grosse faille, je n'ai jamais été amoureux de quelqu'un, mais toujours d'un idéal inatteignable.

Sa peau est écailles, impénétrable comme un cuir épais verni par le sang de cent batailles.
Ses griffes, gantées, serrent le manche de sa machette.
Ses yeux sont noirs, d'un noir si profond qu'on y tomberait de peur.
Iris et pupille ne font plus qu'un.
Vertige.