Lucille

J’ai si froid la nuit… je voudrais dormir sans fin. Qu’un rêve m’emporte. Mais je me réveille et je dois tout recommencer. Me nourrir pour survivre alors que chaque bouchée est un supplice. Du poison dans ma gorge. Je veux être vide… légère… la nourriture me remplit. Ce poids dans mon estomac me répugne. Il faut purger ses entrailles. Réduire cette charge qui me pèse. Devenir si frêle… et s’envoler

Pourquoi est-ce que les mecs ne font attention qu'à nos culs ? En fait j'en sais rien s'ils ne s'intéressent qu'à ça...Mais ce qui est sûr c'est que sur la liste ça vient en toute première position.

- J’crois bien qu’il faut que je fasse pipi…
- Sonne l’infirmière maman.
- Ah, tu peux faire ça pour moi, quand même…
- Maman ! Les infirmières sont là pour ça…
- Et bah voilà… Je vais me faire dessus parce que ma fille ne veut pas me mettre le bac…
- Maman… Pourquoi tu me fais ça ?

Tu as vu… La lumière des réverbères est jaune… Du coup on dirait que la nuit est marron… Comme de l’or et de la boue.

- Mon père me manque... Je regrette tellement toutes ces fois où il me proposait de venir avec lui sur le chalutier et je refusais... J'aurais pu passer tout ce temps avec lui... et apprendre... Je ne sais rien de mon père. (...) Je sais juste que je porte son putain de prénom, et celui de mon grand-père... et je sens que ça me colle la poisse... que je pourrais me foutre en l'air moi aussi. J'aurais
préférer hériter d'autre chose que de cette merde.

… T’as pensé à mes protections ?
… Oui… Je les ai posées sur la télé… Bon… Je change les fleurs… Tu as vu que j’avais amené des fleurs ?
… Ah, c’est pour moi ?
… Maman, tu te fous de moi ? Pour qui veux-tu que ce soit ?

Ce creux dans son cou me rend folle… J’ai envie de le lui caresser… Qu’est-ce qu’il dirait ? J’ai envie mais je n’ose pas… Peut-être que si je le regarde longtemps, minutieusement, c’est comme si je le faisais.

Il s'agit de transformer les obstacles que nous rencontrons en point de départ.

La viande que l’on retourne dans la bouche a un gout de fer… de mort… Je la crache à ta gueule maman

J’essayais d’établir un rapport rationnel entre le nombre de verres et le moment où mon père dirait : « On rentre à la maison, cht’io ». En fait il n’y en avait aucun. Sauf que si au bout d’à peu près 21 verres on était toujours pas partis, eh ben on partait plus du tout…