Vernon Subutex

Les femmes évoluent avec l'âge. Elles cherchent à comprendre ce qui leur arrive. Les hommes stagnent, héroïquement, puis régressent d'un seul coup.

 La vie se joue souvent en deux manches : dans un premier temps, elle t'endort en te faisait croire que tu gères, et sur la deuxième partie, quand elle te voit détendu et désarmé, elle repasse les plats et te défonce

Parce qu'on veut bien avoir du sang plein les mains, mais en gardant bonne conscience. C'est la seule différence entre le sociopathe et le militant politique - le sociopathe se contrefout d'être dans le camp des justes. Il tue sans préliminaires, c'est-à-dire sans perdre de temps à construire sa victime comme un monstre. Les militants, eux, font ça correctement : d'abord la propagande, et ensuite seulement, le massacre.

C'est quand on devient vieux qu'on comprend que l'expression "putain ça passe vite" est celle qui résume le plus pertinemment l'esprit des opérations.

Bien sûr il y a Pénélope, le soir, à côté de lui, sur le canapé. Mais c'est une meuf. Donc elle prend tout au 1er degré. S'il a le malheur de faire une vanne, elle part en live, obligé. On dirait qu'elle est payée par la police de la bonne morale pour surveiller qu'on ne rigole pas.

Il avait fait le truc du petit cahier. Chaque fois qu'il élevait la voix dans la journée, chaque fois que la colère devenait trop puissante pour être contrôlée, il notait, comme un con, ce qui s'était passé juste avant, à quelle heure, il évaluait sur une échelle de 1 à 10 la puissance de la crise. Il sortait ce putain de carnet tous les jours. ça lui avait, quand même, fait un choc : il avait vu, de ses yeux vu, à quel point il était débile. La fréquence de ses colères, jouxtant les motifs de ses mises en rogne, dressait un portrait de lui plus minable qu'il ne l'aurait cru.

Sa mémoire était un compost, tout s'était mélangé là-dedans, en se putréfiant... il fallait se pencher attentivement au-dessus pour déceler la forme qu'avaient eue les choses, avant qu'elles se rejoignent toutes, en un vaste ressentiment.

L’alliance banques-religions et multinationales a gagné cette bataille. Ils ont obtenu du citoyen sans patrimoine qu’il renonce à tous ses droits, en échange d’avoir accès à la nostalgie de son impérialisme.

Il voudrait pouvoir serrer le temps entre ses bras. C’est trop tôt pour que tout soit bouleversé.

T’as encore écouté France Culture ? Arrête. On te l’a déjà dit. Ça se mélange super mal avec la cocaïne.

Les ego fonctionnent comme des bites : aucune conscience ne peut empêcher que ça se tende.

L’araignée de l’hérédité est patiente. Elle travaille dans l’ombre, à l’insu de son hébergeur.

Les caractères sont comme des pierres au bord de l’eau : il faut du temps pour que les éléments impriment la trace de leur passage.

On est les locataires des situations, jamais les propriétaires.

Le mec, il pousse dans tous les sens. Depuis le début de l’adolescence, elle ne sait jamais, le matin, quelle gueule il aura pour le petit déj.

Le sociopathe se contrefout d’être dans le camp des justes. Il tue sans préliminaire, c’est-à-dire sans perdre de temps à construire sa victime comme un monstre. Les militants, eux, font ça correctement : d’abord la propagande, et ensuite seulement, le massacre.

Il a une gueule bien française, de consanguin rural.

Le confort est l’ennemi de l’éveil.

Il y a des gens, comme ça, tu traînes avec, t’as l’impression de passer ton diplôme de secouriste…

Les conversations n’ont pas changé. C’est son oreille qui a bougé.

Un jugement si profondément ancré qu’elle n’avait jamais réalisé qu’elle l’exerçait.

Ils sont une vingtaine, ils ont tous des capacités, une intelligence, une force. Eh bien ils désignent le plus con d’entre eux pour les diriger. C’est bien observé. On croirait la politique française.

La pauvreté s’est répandue, comme si on avait renversé un sac de malheur sur les rues et les couloirs du métro.

Elle a aimé ce long trajet, on ne triche pas avec les kilomètres, il faut les avaler un par un. Ça laisse du temps pour réfléchir.

Ceux qui ont les yeux ouverts dans l'obscurité crèvent d'une solitude terrible.

C'était une véritable religion, le silence, chez cet homme. On appelle ça de la pudeur mais ça relève plutôt de la constipation verbale.