Ma mère en automne

La mini-jupe jaune

Tu marches en lisière
Sur le fil comme toujours
Craquement des noisettes
A chacun de tes pas

De l'autre côté du chemin,
La musique du vent
Le maïs danse sa chorégraphie
Dans ta tête c'est Hiroshima

Tu ne laisses rien voir sur la photo
Juste tes années 60
Mini-jupe Mary Quant
Bottes Brigitte Bardot

Deux filles en chaussettes blanches

Première photographie
Septembre 69
Chaussettes blanches
Jusqu'aux genoux

Robes courtes et cintrées
A fleurs ou à carreaux
Cheveux lâchés
Lunettes posées sur la tête

Pieds écartés
Mains tenant le foulard
Souple, décontractée
Heureuse, tu souris

Deuxième photographie
Cheveux tirés en arrière
Jambes serrées
Bras le long du corps

Une main crispée
L'autre enfouie dans l'arbuste
Air exaspéré
Comme cette photo vingt ans plus tard

Devant les dahlias dans le jardin
Ce même air des mauvais jours
J'aurais aimé que ma mère
Soit celle de la première photographie

Liberté Années 50

Enfance effrontée
Garçon manqué
Faim au ventre
Regard noir
Genoux écorchés

Sans peur
Tu montais aux arbres
En quête d'aventures
Enfance passée
Jeunesse dans la foulée

Ton destin n'était pas
De devenir vieille dame
A l'aube d'un millénaire,
Sur la pointe des pieds
Tu t'es retirée

Les poules

Photographie noir et blanc
Toi et ta sœur Brigitte enfants
Les sœurs inséparables

Proies faciles pour les poules
Vous êtes sur leur territoire
Vous leur donnez des graines

Vision cauchemardesque
Poules déchiquetant les enfants à mort
Amas de sang et d'organes sur l'herbe