Moi, Lucifer

Voici un livre que j'aurais aimé aimer. Hélas, le texte est tellement décousu et répétitif que je l'ai abandonnée en cours de route sans la moindre envie de le reprendre. L'histoire se veut une autobiographie de Lucifer lui-même, coincé dans le corps d'un écrivain raté pour un mois avant de potentiellement regagner sa place au Paradis. N'est pas John Milton qui veut, et Glen Duncan est loin d'avoir le talent de son prédécesseur. L'accumulation d'allusions grossières pour choquer le lectorat ne fait que le lasser sans être justifiée par une vraie intrigue. À éviter !
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J'ai été piégé par un titre accrocheur, une couverture sympa et par l'image que j'ai de la série "Lucifer". Et j'ai traversé ce livre en me forçant.

Ce livre est un énorme pot de marmelade industrielle ratée: très chouette au début mais vite gavant. Des bouts de fruits puis des cristaux de sucre et de nouveau du fruit.

Style trop haché, pas de fil rouge clair, digressions a gogo. Malgré quelques réflexions intéressantes sur l'angélité du diable, ces 340 pages n'apportent rien.

Ami lecteur, passe ton chemin!

Bourré de bonnes idées. Humour iconoclaste assez charmant, mais quel style imbuvable. J'ai arrêté au bout de 100 pages.