Nous étions une histoire

N'oublie pas d'où tu viens, Anita, si tu veux savoir ou tu va.

Au psychiatre là-bas, j'avais dit ce que je n'étais parvenue à dire à personne, ici - ni à mes amis, ni même à Louis: l'envie de rien, le vide m'aspirant entière, paralysant mon corps, et surtout ces souvenirs qui, depuis la naissance de mon fils, revenaient par vagues.
Ma grand-mère, ma mère, leur histoire.
D'une main, je tendais au médecin trop photographies couleur sépia, maigres témoignages du passé. De l'autre, je cognais sur son bureau.
Mes mots étaient secs, crachés dans un sanglot.

Nous sommes une famille ordinaire, une famille sans histoire

Je trépignais, pressentais l'imminence de la mort. Qu'adviendrait-il de moi san smère? Quand disparait la

Il est attendu que je m'extasie.
Rien ne m'émerveille.
Je guette l'instant, millième de seconde où je serai secouée, transportée, convertie. J'attends que l 'amour maternel tombe sur mes épaules comme l'amour du Christ, en une colonne de lumière, de joie irradiante.
Mais rien.
Je suis seule, chair corrompue et vide.

mais qu'est-ce que je vais faire avec ça? Le bébé m'échappe, je le lâche, il chute dans un couinement,.
Vous alors vous êtes pas douée, éructe la sage-femme La clavicule droite d'Orson est cassée.