Dans la dèche à Los Angeles

Braquer le magasin. Braquer. Vol. Plusieurs jours. Le bandit solitaire. Avec ou sans cagoule. Assez malin pour se débarrasser de la caméra de surveillance. Roy fait partie de l’équipe, il attend dehors, c’est le chauffeur. Roy s’est fait choper. Quelqu’un a noté le numéro de la plaque d’immatriculation. Roy est allé en taule tout seul, il a jamais balancé personne. Roy, c’est un pote. Roy a couché une fois avec Soap, mais Fish n’est pas au courant. Et puis il y a la méthode de groupe : un groupe de figurants à deux balles pour tout dire. Dix ou douze personnes. Qui entrent dans le magasin en même temps. Un 7-11. Le proprio : petit, pakistanais, avec un turban. Au début, il proteste – verbalement, puis en faisant des gestes, menace d’appeler la police. Ça prend cinq bonnes minutes – la razzia de tous les articles du magasin qui tiennent dans les poches ou les sacs ; alcool, soda, bouffe pour chien et couches-culottes – la destruction de tout l’équipement ; distributeurs de boissons, présentoirs, fours micro-ondes. Un jeune type demande son turban au proprio, lui fout son poing dans la gueule, lui pète le nez pour l’attraper. Dispersion du groupe. Arrivée de la police quelques minutes plus tard, il n’y a plus un chat, plus rien, si ce n’est le proprio qui se colle une serviette en papier sur son nez en sang.

Le prix du taco a baissé, il est passé à 49 cents, et Lupe n’est pas augmentée. Elle met la viande et le fromage et la laitue et elle enveloppe le taco dans du papier, elle le met dans le casier et, au bout d’une heure, elle touche 4,25 dollars, brut. Un mec déboule en Mazda, il entre et commande trois tacos à emporter. Le collègue de Lupe, Sam, qui gagne lui aussi 4,25 dollard, brut, pour une heure de boulot, prend la commande, et Lupe remplit les trois tacos. Sam les met dans un sac, prend le fric, 1,60 dollar, TVA incluse, et rend la monnaie, 40 cents sur les deux billets d’un dollar, le type quitte le restaurant, remonte dans sa Mazda et reprend la route. Ces tacos coûtent 49 cents, seulement 49 cents, juste 49 cents. Personne d’autre ne vend des tacos à 49 cents. En ville, le taco le moins cher après eux coûte 59 cents. On sait qu’on peut se payer un taco à 49 cents parce qu’on ne paie Lupe et Sam que 4,25 dollars l’heure, c’est pour ça que les tacos sont tellement bon marché, c’est pour ça que les dirigeants prennent l’avion pour Washington afin de dire aux sénateurs : « N’augmentez pas le salaire minimum », « Ne nous obligez pas à payer l’assurance maladie ». On sait tous à quel point on a besoin d’un taco à 49 cents.
Lupe élève un enfant, l’enfant s’appelle Guillermo, on le surnomme Memo, et elle gagne 4,25 dollars l’heure, trente heures par semaine, cinquante-deux semaines par an, pour acheter ce dont Memo a besoin et on sait à quel point on a besoin d’un taco à 49 cents.

Angie pète les plombs et se précipite dans la rue, où elle se fait percuter par une voiture. On l'emmène à l'hôpital, où les docteurs collent la grosse facture pour soigner sa jambe cassée sur le dos du gouvernement fédéral. Le Sénat, qui crie au déficit, réduit les budgets sociaux, ce qui fait que lorsque Angie sort de l'hôpital, le foyer où elle vivait a fermé par manque de fonds. Entre-temps, il est apparu que le chauffeur qui a renversé Angie avait un peu picolé -même s'il n'aurait jamais pu s'arrêter, bien sûr, parce qu'elle avait déboulé comme ça, devant lui. Le juge n'a pas vu les choses sous cet angle et l'a envoyé en taule, en lui retirant le permis. Raison pour laquelle il a perdu son boulot, parce qu'il ne pouvait plus s'y rendre, donc, plus d'argent. Sa femme l'a quitté pour le comptable chez qui elle travaillait comme responsable administrative. Raison pour laquelle le chauffeur, qui s’appelle Fred, aujourd'hui sans abri, entre au Black Rock et, sans se douter de quoi que ce soit, s'assied à côté d'Angie, qui l'aime tout de suite beaucoup, alors ils picolent ensemble, s'embrassent, etc. (p.20/21)