Sémaphore en mer d'Iroise

Le doute a rarement sa chance dans l'échange oral : il y a toujours, bourré de certitudes, quelqu'un près à le laminer.

À peine moins mallarméenne que son chapeau, était la langue d'Anna d'où je n'ai cessé de voir "neiger de blancs bouquets d'étoiles parfumées".

Issue d'un breton riche en tournures pour dire les sentiments ainsi que les choses de la nature, c'était un français hybride : mon aïeule émanait sa conversation de mots bretons pour asséner des idées fortes car le français ne "parlait" pas assez. Mots comme des friandises à travers lesquels c'est la vie que l'on suçait. Mots qui ajoutent à la vitalité de qui les profère et les entend. Quand des trois quarts de nos tourments, Anna avait lancé en haussant les épaules :
- Des 'rimadellerezh' !
Cela suffisait, chacun sentait qu'il était indigne de s'attarder. Mémée avait écaillé la rouille sur le rafiot de nos soucis, décrassé le pont, purifié l'air, et l'atmosphère avait une gueule respirable. C'était son "Lève-toi et marche !" On répétait après elle 'rimadellerezh', et le tracas était bien un "rime à rien".

p.66

L'enjeu m'impressionnait tant que les plus futiles prétextes concouraient à l'ajournement du projet ; les alibis absorbent notre existence.

p.27

Aujourd'hui a des exigences qu'hier n'a plus. Faut s'adapter, et vite. Attendre trop longtemps, c'est parfois raccourcir la vie.

P.94

Cendre deviendrai
d'abord être grise
du vin des saisons

P.91

Du linge claquette
l'air se lèche les babines
entre deux pommiers

p.34

La vie m'est dérive
écrire en fait une rive
penchée sur hier

J'aime les livres qu'on lit négligemment à l'ombre d'un pommier, qu'on sait quitter des yeux pour être attentif à un brin d'herbe, à une coccinelle, à la couleur du ciel, et qui vous dissuadent de vous concentrer parce qu'ils vous donnent envie d'embrasser le brin d'herbe, la coccinelle et le ciel. J'aime les livres qui sont une invitation à s'égarer pour aller plus loin.

p.157

La vie est un archipel, et toute histoire est en pointillé.

P.130

Si la vie n'est pas plaisante, au moins était-elle, selon mon aïeule, une plaisanterie.

p.97