Roi par effraction

«Mon frère,
Puisque avec votre cavalerie légère vous prenez les forteresses les mieux défendues, il faudra que je licencie le génie et que je fasse fondre mes pièces ! »

Depuis ce massacre qui lance sa destinée, et où il gagne le surnom méprisant de Général Vendémiaire, Bonaparte a une dette envers Murat. Sans cette cavalcade et sans ces canons, comment l’affaire aurait-elle tourné, alors que les sectionnaires royalistes alignaient des effectifs armés bien plus importants que ceux fidèles au régime ? Mais jamais Bonaparte ne s’est considéré comme redevable de quoi que ce soit envers quiconque : il a donné un ordre, Murat l’a exécuté. C’est une grande faute que de sauver la mise à un ingrat. Ou en tout cas une grande naïveté.

Mais comment, comment diable, se sortir de ce piège, d'être toujours dans la main de Napoléon et rien en dehors de lui ?

Jamais il n'a pensé qu'il mourrait dans son lit. Les innombrables champs de bataille qu'il a traversés sabre au clair auraient dû cent fois mettre un terme à sa carrière, mais ils n'ont pas voulu de lui. Les boulets de canon l'ont effleuré, les balles de pistolet ont sifflé à ses oreilles et troué ses vêtements, ses chevaux ont été tués sous lui, ses officiers décimés à ses côtés. Plus il s'exposait, plus la victoire lui souriait. Sa hardiesse inspirait courage aux poltrons, sa réputation terrifiait et fascinait ses adversaires.

..Dieu a placé Ferdinand 1er sur le trône , tant à Palerme qu'à Naples .Vous n'êtes...rien, Monsieur."
Cette chute qui tombe de lèvres dédaigneuses , est un affront délibéré. Il y répond de la même façon :
"Ferdinand est roi grâce aux couilles de son père , et je le suis par ma valeur propre."

Lente, disparate, impropre aux parade et aux défilés, fidèle pour l'éternité, l'armée invisible du roi Murat.
Il sera l'ultime victime de ses propres guerres. Car sa place est bien sûr parmis eux. Son destin et les leurs, au terme du voyage, se confondent. Il va les rejoindre dans un instant, les serrer dans ses bras l'heure des retrouvailles est venue.
Une séquence de la messe des morts lui revient en mémoire : Libera me Domine de morte aeterna...
Quoi qu'il advienne de lui, il ne sera ni seul, ni avec ses parents, mais exactement au milieu de cette troupe nombreuse et qui résume sa vie. Et parmis ces morts de toutes les batailles qu'il a livrées, ni moins fraternels ni moins serein que les autres, le chef d'escadron Varezzi-Torre.

Il se baisse, met un genou à terre et lui tient la main un instant. Oui, malgré les titres, les richesses, la gloire et les honneurs, malgré tout ce qui l'entoure, il est l'un d'eux. Un soldat. Devenu général, député, maréchal de France, grand aigle de la Légion d'honneur, grand amiral, prince, grand-duc, et tout ce qu'on voudra qui brille et qui scintille, mais au fond de lui il n'a rien oublié. Un cavalier d'élite parmi d'autres cavaliers d'élite. Fait des mêmes souvenirs et des mêmes muscles. Avec la même odeur de sueur, de poussière et de sang. Partageant les mêmes dangers. Cela seul est vrai. Cela seul le définit.