Cap Canaille

Quand tous est mort et noir, seule l’imagination donnes des couleur à la vie.

L'argent n'a pas d'odeur, mais le cul du banquier sentira toujours la peur.

Tout un paradoxe. En donnant aux autres, s'oublier soi. Il sourit, jaune. Un peu comme son métier de policier. Flic, clown d'une société malade, chargé d'en assurer la sauvegarde.
(p.193)

La pluie a abandonné l'idée de tomber sur la rive droite du Léman.

Persuadée depuis le départ de son concubin et père de ses deux enfants que la colère de Dieu et de tous ses saints s'était abattue sur elle, et que cette malédiction divine ne faisait qu'empirer depuis. Plus catholique que pratiquante, elle s'était quand même signée quatre fois, autant que ses pleurs, pour éloigner ce mauvais œil.

Cette pestilence âcre, nauséabonde. Tous ces cadavres sur lesquels il a enquêté lui ont appris une chose : la mort a une odeur. Différente et pourtant similaire à chaque fois. Même quand l'incendie a tout ravagé et que le corps brûlé n'est plus qu'un affreux tison, scrofuleux, recroquevillé, sur lequel il est difficile de différencier la tête des jambes. La fumée emporte avec elle l'odeur du corps. Elle se dépose sur ceux qui s'approchent, s'accroche entre les mailles des pulls et le coton des chemises.

Il a l'intelligence de ses débordements

Quand le trop-plein du silence déborde, faut-il nécessairement l'évacuer ?

L Carlton faisait partie de cette catégorie et était à elle seule un oxymore policier: une grande dame du banditisme.

Si, comme Nathalie Fournier, ces jeunes voyous ont choisi d'être hors-la-loi, à part ça tout les oppose: la génération, les méthodes, la culture. Et l'élégance.

Il n'est pourtant pas du genre à encenser les frangines. Il a même toujours pensé que leur place était au fond du lit, le sien de préférence...

... Il hausse les épaules, avec la Carlton, il ne se serait même pas permis d'imaginer le début du commencement d'un chaste baiser.