Le cortège de la mort

"Tellement stupide, bon sang. Sa vie entière était une parfaite illustration de la sottise humaine. Totalement infichue de voir clair sur les gens."

Il avait envie de lui expliquer que l’amour était une drôle de chose, qu’il comblait des fossés, qu’il s’estompait et qu’il resurgissait. Mais il pensait qu’elle l’avait déjà compris parce qu’elle vivait le phénomène exactement comme lui.

(Presses de la cité, p.343)

Harvers râla : Cette voiture a dû vous coûter bonbon. Pourquoi elle n'a pas la clim, nom d'un chien ?
- Elle date de 1948, Barbara.
- Nul, comme excuse.

de Barbara à Linley

- Cette voiture a dû vous coûter bonbon. Pourquoi elle n'a pas la clim, nom d'un chien ?
- Elle date de 1948, Barbara.
- Nul comme excuse

Nous n'allions pas du tout ensemble, donc, au bout du compte, nous étions parfaitement assortis.

Barbara Havers avait été contrainte de commencer sa journée en se rasant les jambes, et cette corvée n'avait pas vraiment aidé à améliorer son humeur. Modifier son apparence physique produisait un effet domino : par exemple, le port de la jupe - trapèze ou non - nécessitait soit de porter des collants, soit de rester jambes nues, et dans un cas comme dans l'autre elle devait surveiller sa pilosité. Elle devait donc appliquer un rasoir contre sa peau. Il lui fallait de la crème à raser ou une espèce de savon moussant, qu'elle ne possédait pas, aussi eut-elle recours à une bonne dose de produit vaisselle pour obtenir quelques bulles. Mais l'ensemble de l'opération la conduisit à devoir exhumer un pansement de son armoire à pharmacie quand elle se coupa la cheville et que le sang jaillit. Elle poussa un glapissement et maugréa. Putain, merde, de toute façon, quel rapport pouvait-il y avoir entre sa façon de s'habiller et ses performances de policier ? (p. 462)

Peut-être qu'elle passait par hasard dans le quartier et qu'elle s'est dit qu'elle pourrait se taper à l'œil un verre de champ et un ou deux petits fours"

- Merde, c’est vraiment incroyable. J’ai jamais vu un truc pareil.
Telle était la réaction de Barbara Havers devant la New Forest et les troupeaux de poneys qui s’y ébattaient. Il y en avait des centaines – des milliers peut-être - et ils paissaient librement. Sur les vastes étendues de prairie, ils broutaient à belles dents avec leurs poulains à proximité. Sous des chênes et des hêtres primitifs, parmi des bouleaux et des sorbiers des oiseleurs, laissant dans leur sillage un sous-bois tacheté de soleil au sol spongieux, débarrassé de ses buissons, de ses ronces et de ses mauvaise herbes.
Il était presque impossible de ne pas être enchanté par un pays où les poneys lapaient l’eau des flaques et des étangs, et où les chaumières en torchis blanchi à la chaux donnaient l’impression d’être récurées quotidiennement. D’immenses panoramas de collines présentaient un patchwork bigarré où le vert des fougères avait commencé à brunir et où le jaune des ajoncs cédaient la place au violet de plus en plus intense de la bruyère.

Faire son chemin dans ce microcosme,
c'était comme faire son chemin dans la vie en général.

Désir et compromis.

Tenter sa chance et y croire,
et sentir plus souvent la claque du rejet que l'étreinte du succès.

elle se refusait à fumer quoi que ce soit dont le parfum lui faisait penser à une crotte de chien en train de brûler