Le Livre des amours : Contes de l'envie d'elle et du désir de lui

En amour comme au jeu d'échecs
Les fous sont les voisins des rois.

Ainsi va la légende avec la calomnie. Les deux sont sœurs, mais ennemies. La légende est riche de sève. La calomnie n'a que venin. Et la vérité, direz-vous ? Ce monde n'est pas son jardin.

Supprimer le désir pour ne penser qu'aux nécessités ?
Autant se couper les pieds pour n'avoir plus besoin de chaussures.

Depuis ce temps l'homme et la femme se joignent, s'accolent, s'éloignent, se cherchent encore infiniment. Ils souffrent d'une déchirure, ne vivent que pour la guérir. Ils font l'amour comme l'on prie. Ils jouissent. Leurs ventres savent qu'ils ne sont qu'un être en esprit.

Un garçon et son amie se promenaient sur la rive. Leurs cœurs battaient en secret. Mille soleils amoureux jouaient avec l'eau du fleuve. Le garçon ne disait rien, la fille guettait des anges entre la terre et le ciel. Passant le long des roseaux il brisa un rameau vert, l'aiguisa du bout de l'ongle.
- Qu'en feras-tu ? lui dit-elle.
Le garçon, d'un coup menu, lui piqua la fesse gauche. Elle poussa un cri d'oiseau, se laissa tomber dans l'herbe.
- Viens, dit-elle. Baise-moi.
Qui eut envie le premier ? Qui des deux désira l'autre ? Lui sur elle, elle sur lui, qui fut roi, qui fut mendiant ?
Tu poses trop de questions. Du pieu raide ou de la grotte, qui t'a fait comme tu es ?

Les contes ne parlent pas du monde de l'enfance, mais de l'enfance du monde. En eux sont l'innocence, la vigueur, le tutoiement de Dieu et l'absence de doute des premiers printemps de la vie.
Or il est un pays, dans l'univers foisonnant des jubilations orales, que les explorateurs ont obstinément évité : celui où se disent le désir, l'accointance entre homme et femme, l'appétit de la jouissance, bref le bon usage de ce que le Créateur nous a mis au carrefour des jambes et du ventre. Pourtant, à fréquenter les contes et les mythes des peuples primitifs, il apparaît que les mille jeux du sexe furent partout célébrés à l'égal des manifestations les plus sacrées du bonheur d'être. La raison pour laquelle on considéra longtemps ces histoires de dards et de grottes mouillées comme peu dignes d'intérêt, et moins encore d'affection, tient probablement à cette gêne insurmontable que les aristocrates de l'esprit (ou prétendus tels) ont toujours éprouvée devant les intempestives libertés du corps.

Mon mari me battait, j'ai fuit notre maison. J'ai marché droit devant. Peut-être pour mourir, peut-être pour survivre.

Où va ton dard,
va ton pied.