Des pêches pour Monsieur le Curé

Ceux qui disent que les mots n'ont aucun pouvoir ne connaissent rien à leur nature. Bien placés, les mots peuvent faire basculer un gouvernement, transformer l'affection en haine, créer une religion nouvelle et même provoquer une guerre (p. 311).

« Le quartier des Maraud qui ressemblait jadis à une simple page en couleurs exotiques s’est transformé en un chapitre entier en langue étrangère. » (p. 63)

"D'accord, tu peux entrer, lui ai-je dit. Mais tu dors dans la cuisine. Et tu n'aboies pas !"
Le chien semblait avoir compris et m'a aussitôt suivi dans ma chambre.

Il y a quelque chose de très rassurant dans le rituel de la fabrication d’une confiture. Quelque chose à voir avec les celliers débordant de conserves, les belles rangées de pots sur les étagères d’un garde-manger. Quelque chose qui sent bon les matins d’hiver, les bols de chocolat au lait, les épaisses tranches de pain frais couvertes de cette confiture de pêches préparée un an auparavant, promesse de beaux jours au moment le plus sombre de l’année. Quelque chose qui nous rappelle l’existence de quatre murs, d’un toit, des saisons qui se succèdent inlassablement, de la même manière, année après année, et cette douce sensation de tout ce qui nous est familier. Quelque chose qui ressemble à un foyer.

Son chien a causé des problèmes depuis le jour de son acquisition. Il s'en prend à tout un tas de détails du quotidien, visibles ou sonores : les autres chiens, les bonnes soeurs, les cloches de l'église, les vélos, les hommes à barbe, le vent et surtout les femmes en noir qui ne manquent jamais de provoquer des aboiements chez l'animal. D'ailleurs, j'ai remarqué qu'il était en pleine crise et aboyait. Sans doute ce fichu vent.
"Oui, ça va, ai-je répondu au garçon. Tu ne peux pas taire ce chien ?"
Le garçon m'a jeté un regard plein de pitié. "Pas vraiment, a-t-il dit. Vlad est pour la liberté d'expression.
- Je vois, ai-je constaté.
- Mais on peut le corrompre très facilement." Le garçon a plongé la main dans sa poche, en a sorti un biscuit. Vlad s'est tu et il a levé sa patte. "Tiens, a dit Pilou. Le prix de la paix."

La vie change (ma mère appelait ça de la "magie"), et tout est possible...

Un jour, une femme m'a appris qu'en France seulement, deux cent cinquante mille lettres par an étaient distribuées à des gens qui sont morts.
Ce qu'elle ne m'a pas dit, c'est que, parfois, ces morts-là y répondent.

Les gens sont les mêmes partout. Grattez un peu le vernis et vous retrouverez la même chose chez tout le monde, quel que soit l'endroit où vous allez.

« Offrir de la nourriture revenait à tendre une main amicale. L’accepter, c’était être adopté par la plus recluse des communautés. » (p. 105)

"Joline Drou et Caro Clarmont croyaient avoir adopté une autre culture parce qu'elles aimaient le couscous." (p. 78)