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Critique de Thyuig
Trois longues nouvelles composent ce recueil de Jim Harrison. Dans la première, "en route vers l'ouest", Harrison convoque à nouveau pour notre plus grand plaisir le personnage de Chien Brun, déjà croisé par ailleurs dans La femme aux lucioles et Julip. Chien Brun est un rêve de personnage, parfait candide découvrant à pas d'homme la marche d'un monde qu'il ne comprend pas. Aussi le rejoignons-nous alors qu'il arrive à pieds à Los Angeles, à la recherche de Lone Marten, activiste indien mais surtout escroc, coupable d'avoir emporté avec la voiture qu'ils partageaient, une peau d'ours dont Chien Brun ne se sépare jamais. Harrison prend un plaisir évident à confronter la candeur naturelle de Chien Brun à la facticité du monde de LA, symbolisé dans toute sa folie par le personnage de Bob, sorte d'épouvantail écrivain et scénariste à Hollywood, boulimique et prétentieux, mythomane aussi, un héros rabelaisien qu'Harrison confronterait à son Candide voltairien.
Rien de nouveau ici mais un plaisir évident et décuplé à mesure que Chien Brun et Bob partagent ensemble cette tentative de rapt sur Peau d'Ours. On pense un peu à Dortmunder, personnage tout aussi culte développé dans les polars de Donald Westlake et finalement, le rire ne m'a jamais accompagné autant chez Harrison qu'avec cette première nouvelle.
Pour la suivante, "La bête que Dieu oublia d'inventer", Harrison se coltine à un autre de ses pensum qui inéluctablement revient à chacun de ses livres : la maladie. Ici elle s'est muée en conséquence d'un accident de moto donnant lieu à une hémorragie cérébrale débouchant sur une déficience qualifiée de "prosopagnosie", autrement dit une absence totale de mémoire visuelle qui oblige Joe à voir "tout pour la première fois, encore et encore". Nouvelle difficile à lire, déjà parce que Jim HArrison a déjà traité avec grande finesse ce sujet de la déficience dans nombre de ses romans, que l'on pense particulièrement à Retour en terre et la terrible agonie de Donald, à la tragique fin de Dalva, à l'infirmité incapacitante de Robert Strang dans Faux soleil ou bien à la cruelle blessure de Joseph dans Nord-Michigan. Harrison est obsédé par la douleur et la maladie, visiblement, selon lui, elles font naître chez l'être humain une perception et une acuité, un sentiment et une sensibilité qu'il est bien difficile d'atteindre par ailleurs. le problème de "la bête que Dieu oublia d'inventer" est que la nouvelle tend des ficelles par trop visibles et que même la légendaire finesse d'Harrison ne parvient à nous faire totalement oublier le processus un peu facile de redaction de celle-ci.
Pour la dernière, "J'ai oublié d'aller en Espagne", l'auteur s'accapare d'un thème cher aux écrivains américains : l'écrivain que je ne suis pas. le concept n'existe qu'en réaction à Hemingway et son parcours victorieux au sein du vingtième siècle d'une Europe sanguinolente. Ici le narrateur écrit des Biocompactes, mini biographies écrites au kilomètre pour apprendre la vie d'un être illustre sans risquer le claquage de cerveau et ce narrateur, la cinquantaine bien affirmée, découvre à son corps défendant que malgré le succès et la vie facile que lui octroient ses fameuses Biocompactes, il ne vit pas la vie rêvée qu'il désirait.
Nouvelle assez rejouissante car pétillante de bons mots, elle ne fait pourtant naître aucune empathie envers le narrateur : qu'il se soigne ou plonge dans la dépression, on s'en moquerait presque. Pas certain au final que le but d'Harrison ait été atteind sur ce coup-là. A lire tout de même pour ceux qui douteraient que Jim Harrison serait autre chose que cet écrivain des grands espaces, non, il est aussi de manière moins rejouissante cet écrivain du petit sérail de la littérature mondiale, un rien nombriliste et caricature d'elle-même.
Rien de nouveau ici mais un plaisir évident et décuplé à mesure que Chien Brun et Bob partagent ensemble cette tentative de rapt sur Peau d'Ours. On pense un peu à Dortmunder, personnage tout aussi culte développé dans les polars de Donald Westlake et finalement, le rire ne m'a jamais accompagné autant chez Harrison qu'avec cette première nouvelle.
Pour la suivante, "La bête que Dieu oublia d'inventer", Harrison se coltine à un autre de ses pensum qui inéluctablement revient à chacun de ses livres : la maladie. Ici elle s'est muée en conséquence d'un accident de moto donnant lieu à une hémorragie cérébrale débouchant sur une déficience qualifiée de "prosopagnosie", autrement dit une absence totale de mémoire visuelle qui oblige Joe à voir "tout pour la première fois, encore et encore". Nouvelle difficile à lire, déjà parce que Jim HArrison a déjà traité avec grande finesse ce sujet de la déficience dans nombre de ses romans, que l'on pense particulièrement à Retour en terre et la terrible agonie de Donald, à la tragique fin de Dalva, à l'infirmité incapacitante de Robert Strang dans Faux soleil ou bien à la cruelle blessure de Joseph dans Nord-Michigan. Harrison est obsédé par la douleur et la maladie, visiblement, selon lui, elles font naître chez l'être humain une perception et une acuité, un sentiment et une sensibilité qu'il est bien difficile d'atteindre par ailleurs. le problème de "la bête que Dieu oublia d'inventer" est que la nouvelle tend des ficelles par trop visibles et que même la légendaire finesse d'Harrison ne parvient à nous faire totalement oublier le processus un peu facile de redaction de celle-ci.
Pour la dernière, "J'ai oublié d'aller en Espagne", l'auteur s'accapare d'un thème cher aux écrivains américains : l'écrivain que je ne suis pas. le concept n'existe qu'en réaction à Hemingway et son parcours victorieux au sein du vingtième siècle d'une Europe sanguinolente. Ici le narrateur écrit des Biocompactes, mini biographies écrites au kilomètre pour apprendre la vie d'un être illustre sans risquer le claquage de cerveau et ce narrateur, la cinquantaine bien affirmée, découvre à son corps défendant que malgré le succès et la vie facile que lui octroient ses fameuses Biocompactes, il ne vit pas la vie rêvée qu'il désirait.
Nouvelle assez rejouissante car pétillante de bons mots, elle ne fait pourtant naître aucune empathie envers le narrateur : qu'il se soigne ou plonge dans la dépression, on s'en moquerait presque. Pas certain au final que le but d'Harrison ait été atteind sur ce coup-là. A lire tout de même pour ceux qui douteraient que Jim Harrison serait autre chose que cet écrivain des grands espaces, non, il est aussi de manière moins rejouissante cet écrivain du petit sérail de la littérature mondiale, un rien nombriliste et caricature d'elle-même.
