Les étrangers dans la maison

— Je croyais que ton job, c’était les casses ?
— Changement d’herbage réjouit les veaux. Hitler n’est pas resté peintre toute sa vie.
— Qu’est ce qu’il vient foutre là-dedans, Hitler ?
— Rien.

— Ah bon, dit-elle avec un sourire. Remarquez, ç’aurait pu être le cas : ça existe, les policiers qui travaillent au noir, non ?
— Les poètes travaillent bien au clair de lune.
En toute innocence, Resnick venait de prononcer le mot magique et de réveiller le phantasme récurrent de Lezli sur Bruce Willis. Un phantasme d’agrément au cœur duquel elle se réfugiait sur commande, à tout moment de la journée qu’elle passait vissée sur son siège à répondre au téléphone, ainsi qu’à toute une série de questions idiotes posées par des imbéciles.

— Robert semble avoir eu sa petite crise, apparemment ?
— Ça se produit souvent ?
— Ce type est réglé comme une horloge. Robert présente plus de symptômes pré-menstruels que moi ou n’importe quelle femme de mes relations. Sauf qu’il ne saigne pas.

— ous allez regarder mes nichons toute la matinée ou bien vous décider à en venir au fait ?

Divine pouvait encaisser ce langage de la part des filles qui faisaient la tournée des pubs en ondulant du cul le vendredi soir. Mais dans la bouche d’une femme qui aurait pu être sa mère…

[...] En fait, dit-il à Resnick en lui proposant le sachet de friandises, ce que vous me demandez c’est de balancer un petit peu.
– Tout de suite les grands mots, dit Resnick en refusant les chips.
– Donner des informations sur des types avec qui j’aurais prétendument été en cheville, vous appelez ça comment, vous ?
– Coopérer. Faire ton devoir d’honnête citoyen.
– Vous êtes drôle. Je débute seulement, moi, dans l’honnêteté.

— J’en sais rien, moi, fit Grice. C’est pas moi, l’intellectuel.
— À t’entendre, on dirait que la culture est une maladie incurable.

— Est-ce qu’il y a eu provocation ?
— Lorsque le vent souffle dans la bonne direction, Mac pourrait transformer le dalaï-lama en machine à tuer.
— Et dans quelle direction soufflait le vent, ce jour-là ?
— Nord, nord-ouest.
— Force neuf ?
— Toutes voiles dehors !
— Donc, il l’aurait un peu cherché ?
— C’est un euphémisme.

Il faisait l’effet d’un type qui vient d’écrire Gatsby le magnifique et qui vient d’apprendre que la poste a malencontreusement perdu le seul exemplaire de son manuscrit.
— Ça n’a pas l’air d’être la grande forme.

— En attendant, rends-toi un service : fouille dans tes cartons et retrouve tes dossiers. Parce que si tu nous obliges à obtenir un mandat et à mettre les petits plats dans les grands, je te promets de la mauvaise humeur

— Vous avez ma parole.
— Votre parole ?
— Oui.

L’expression sur le visage de Millington fut celle d’un type à qui l’on propose de contracter une maladie contagieuse par simple imposition des mains.