Le Sel de tous les oublis

Par dessus les décombres de toute révolution, une race de vautours se fera passer pour des phénix qui n'hésiteront pas à faire des cendres de martyrs de l'engrais pour leur jardin, des tombes des absents leurs propres monuments et des larmes des veuves de l'eau pour leurs moulins.

Nous attribuons à la fatalité ce que nous n'avons le courage d'assumer. Or, il y a explication à tout quand on cherche vraiment. Ma détresse, je l'ai méritée.

La prière ne rend pas saint.

Si personne ne trouve grâce à tes yeux, sache que c'est toi qui ne vaut pas grand chose.

Si j'ai fini dans ce mouroir, c'est à cause de mon érudition. Lorsque tu développes une théorie qui n'est pas conforme à l'abêtissement en vigueur, on t'encamisole. C'est ce qui m'est arrivé. J'ai passé des mois au Pavillon A. Eh oui, il y a des nations qui construisent des panthéons pour leurs génies, et d'autres qui les vouent aux gémonies.

Ses accès de colère n'étaient que de pitoyables sursauts d'orgueil.

On ne fuit pas son ombre et on ne rattrape pas ce qui n'est plus. Adem voulait seulement un début de réponse à ses questions, et le début de la réponse était là, sous ses yeux, à un jet de pierre : ces naufragés de la vie qui erraient dans la cour. C'était cela le premier jalon de la vérité - ces spectres déboussolés, qui avaient cessé de s'interroger et qui tournaient en rond, semblables à un carrousel déréglé, trimballant dans leur sillage le vrai visage du monde, celui d'une humanité imparfaite, injuste et cruelle avec laquelle il fallait composer coûte que coûte en otages consentants ou bien en victimes expiatoires. Adem mesurait les années-lumière qui le mettaient à l'abri de l'échec total, l'échec de ceux qui avaient perdu toute notion du temps et du sens et qui pourrissaient sur pied dans cet asile consternant où les anges et les démons ne faisaient qu'une seule et même entité. Elle était là, la réalité qu'il confondait avec une fuite en avant. Claire. Nette. Sans appel : il y a toujours, sur la terre des damnés et des titans, à mi-chemin entre la folie et le renoncement définitif, quelqu'un de plus à plaindre que soi.

Il fixait les rails qui étincelaient au soleil. De l'autre côté de la voie, accroupi au pied d'un arbre rachitique, un hère déguenillé l'observait. Adem était sûr qu'il s'agissait du Malin que la diablerie des hommes avait relégué au rang d'un vulgaire charlatan, ne lui laissant à corrompre que les âmes suicidaires, les gamins trop fragiles et quelques idiots mal lumés.
Le Malin attendait patiemment que l'instituteur ait le courage d'aller au bout de ce qui lui trottait dans la tête. Mais Adem ne bougeait pas. Il contemplait les rails, la figure aussi usée que le col de sa chemise. De guerre lasse, ne voyant rien venir, le Malin lui dit :
- Quand c'est fichu, c'est fichu. Il ne faut pas se voiler la face. Qu'espères-tu au juste ? Des jours meilleurs ? Ils sont loin derrière toi. Tu es au bout du rouleau, mon gars. Y a rien pour toi en ce monde, à part le mépris et la peine. Allez, du cran, bon sang.

L'existence lui parut soudain comme une aberration que l'on tente d'apprivoiser avec des prières plus absurdes encore tant paraissait flagrante l'inconsistance de toute chose en ce monde.

« Si une comète heurtait la Terre, elle modifierait toutes choses en ce monde sauf la manie qu'ont les hommes de toujours chercher ailleurs ce qui, parfois, est à leur portée. »