Carnets noirs

Nouvelle vague de rires. Aucun d'entre eux n'avait encore lu Moby Dick mais tous savaient que c'était dur et ennuyeux à lire. Nul, en d'autres termes.

Vous lui avez cassé le nez, l'avez maintenue au sol, étranglée et avez procédé à l'insertion de votre Johns Hopkins dans sa Sarah Lawrence. Quand l'officier Philip Ellenton vous a ôté de là, vous en étiez encore aux inscriptions.

cette connerie.... c'est des conneries

La foule tangua vers l’arrière dans un mouvement de marée. Tom fut poussé contre Todd qui tomba sur les fesses. Tom lutta pour garder l’équilibre, y parvint presque, puis le type juste devant, criant – non hurlant –, lui flanqua son postérieur dans l’entrejambe et son coude dans la poitrine. Tom s’affala sur son copain, entendit la bouteille de Bell’s se briser quelque part entre eux et sentit l’odeur âcre du fond de whisky s’écoulant sur le bitume.
- Génial, maintenant je vais empester comme un bar un samedi soir.
Tant bien que mal il se releva, à temps pour voir la voiture – c’était bien une Mercedes, oui, une grosse berline aussi grise que ce matin brumeux – charger la foule en décrivant un arc de cercle ivre, fauchant et projetant des corps sur son passage. Du sang dégouttait de la calandre. Une femme atterrit sur le capot et roula, mains en avant, pieds déchaussés. Elle heurta le pare-brise, tenta de se raccrocher à un essuie-glace, le rata et chuta de l’autre côté de la voiture. Les rubans jaunes NE PAS FRANCHIR cassaient les uns après les autres. Un poteau claquait, suspendu au flanc de la grosse berline sans la ralentir le moins du monde. Tom vit les pneus avant rouler sur le sac de couchage et sur le grand costaud qui s’était accroupi au-dessus, mains levées pour le protéger.
Maintenant, elle venait droit sur lui.

« Les carnets étaient une preuve de crime autant qu’un trésor littéraire. Mais c’était un vieux crime, de l’histoire ancienne. Mieux valait ne pas remuer le passé. Pas vrai ? » (p. 99)

« T’as créé l’un des plus grands personnages de la littérature américaine, puis tu lui as chié dessus […]. Un homme capable de faire ça mérite pas de vivre. » (p. 16)

— Ces larmes-là, Pete s’en rend compte – oui, il s’en rend compte juste à cet instant, surtout à cet instant car leurs vies y sont suspendues –, ces larmes sont l’indicateur du pouvoir suprême de la fiction. Ce même pouvoir qui a tiré des larmes à des centaines de milliers de gens apprenant que Charles Dickens était mort d’une attaque.

"Si, une fois fait, c’était fini, il serait bon que ça soit vite fait.” Macbeth, Acte I.

— Le pharmacien l’aura laissé sortir par la porte de derrière, et hop ! fait la belette.

Mme Kelson – une dame avec un air de cheval fourbu remisé encore fumant à l’écurie.