Ça, tome 2

Il lui restait encore assez de bon sens pour se dire que si tout ce qu’il tirait d’une vision était de se voir en Sherlock Holmes arpentant Baker Street, la notion de vision était rudement surfaite. Sauf bien sûr que ce n’est pas Moriarty qui nous attend dehors. Ce qui nous attend, c’est Ça. Et c’est réel, Ça.

— Ce n’est qu’après avoir tiré mon coup que je me suis rendu compte qu’elle baignait dans une mare de foutre qui devait bien faire deux centimètres. On aurait dit un truc comme de la gelée. “Dis donc, la môme, que je lui fais, ça t’arrive jamais de te laver ?” Alors elle a regardé et tu sais ce qu’elle m’a dit ? “Je vais changer les draps si tu veux remettre ça".

Il était assis à l’indienne, directement en face de Richie, et avait les yeux aussi rouges que ceux d’une belette.

— Ouais, ouais". Patrick parlait maintenant d’un ton boudeur. Boudeur et un peu effrayé. Puis il éclata : "Mais ça t’a plu ! T’as bandé ! La plus grosse queue que j’aie jamais vue !"

— Je me suis pris pour Sherlock Holmes pendant une minute. Puis pour une star du rock. Tes yeux sont tellement rouges que c’en est incroyable.
— Les tiens aussi. Un vrai couple de belettes dans un poulailler, c’est nous, ça.

Richie se trouva à court de mots – une situation d’une exquise rareté.

Oui, des gamins avaient joué dans le secteur ; pas besoin d’être Sherlock Holmes pour s’en rendre compte.

Une vraie purée de pois, mon cher Watson, pensa Richie qui, pendant quelques instants, se prit pour Sherlock Holmes remontant d’un pas décidé Baker Street ; Moriarty n’était pas loin, un fiacre l’attendait et tout était en place.

Toujours secouée d’un irrépressible fou rire, Beverly lâche : "Ils avaient baissé leurs culottes et mettaient le feu à des pets".

Triste panique, insidieux soulagement. C’est le soulagement que je vais choisir, je crois, insidieux ou pas.