Aurora, Minnesota

Le mariage n'était qu'un exemple parmi tant d'autres. Les élections. Le saint ministère. La médecine. Les gens qui dépendaient trop des autres couraient au-devant de grande désillusions et étaient les seuls responsables de la douleur qui les accablait. Cork l'avait appris à ses dépens. Et il se jura que ça n'arriverait plus jamais.

- Tu ne seras jamais rien, Sandy, dit Jo. Regarde un peu comment tu as obtenu ce que tu possèdes. Mensonge, chantage, détournement.
- C'est la politique

Les Anishinaabe étaient traditionnellement un peuple discret. Avant l'arrivée des Blancs, ils vivaient dans le silence des grandes forêts et la plupart du temps, les voix qu'ils entendaient n'étaient pas humaines. Le vent parlait. L'eau chantait. Chaque son avait sa fonction. Lorsqu'un Anishinaabe s'approchait du tipi d'un voisin, en signe de respect il faisait du bruit pour annoncer sa présence. Ainsi, la foudre était la manière respectueuse dont la tempête signalait son imminence. Toute chose recelait une essence spirituelle et une finalité. Du respect pour toute la création.

Le calme que Cork partageait avec l'homme mort fut interrompu par le bruit d'une motoneige au loin dans les bois. Il tendit l'oreille, et le son s'éloigna peu à peu jusqu'à disparaître.

Assis près de Lytton, Cork fut pris d'une fatigue incommensurable. Il était habitué à la mort brutale. En sa qualité de shérif et de flic des quartiers sud de Chicago, il avait connu son lot de morts. Meurtre, accident, overdose:il y avait toute une gamme, mais l'issue était toujours la même. Un sentiment de tristesse et de perplexité face à l'enveloppe vide de la vie.

- Ce n'est plus une question de pêche, renchérit Sam. C'est une question de principe. Depuis des générations on courbe l'échine, on s'est tellement aplatis que c'est à peine si on sait se tenir debout. Regarde-nous. Aucun d'entre nous n'a jamais été aussi fier d'être un Shinnob.