Chienne

Je suis une chienne et un jour mon père s’en mordra les doigts.

Je n'arrive pas à écrire avec suffisamment de haine. Que m'arrivera-t-il si ce texte ne suffit pas à le tuer ?

En ce moment précis. Il y a. Quelque part dans le monde. Une fillette en boule. Chavirée par l'image de son père mort. A l'ombre de sa veilleuse ou sous les couvertures, elle imagine son papa les bras en croix. Sa tête bourdonne de "Et si".
" Et si " papa crevait sur le chemin du retour.
" Et si " un dix-huit roues écrabouillait sa voiture.
" Et s'il " tombait en panne sur la voie ferrée. Faites qu'un train le percute, l'écrase, le démolisse. " Et si " sa carcasse anéantie par la tôle, la ferraille.
Dans chaque pays du monde....

(parlant du père)
Ca l'excite qu'on craigne constamment pour notre sécurité.
Ca l'excite qu'on connaisse avec précision ses fantasmes de douleur et de sang. Il regarde souvent des enregistrements vidéo d'opérations chirurgicales.
En érection.

Les mots ne peuvent rien pour nous. Lorsqu’il commence à frapper. Inutile de supplier. Il ne reste qu’à attendre. Terrées dans l’espoir brûlant qu’il en finisse au plus vite. Attendre. Comme une bête agonise en travers de la route. Haletante. Choquée par la violence de l’impact. Avant qu’une autre voiture lui passe dessus.

Repousser. Toujours repousser les limites de l’interdit. Lui montrer qu’elle n’a aucun pouvoir. Que le jour où il décidera de nous violer, il le fera. Une bonne fois pour toutes, sous ses yeux. Il veut qu’elle sache qu’il choisit de ne pas nous agresser. Au pays des hommes, les loups font ce qu’ils veulent.

Il est interdit de pleurer dans ma famille. Pleurer justifie à rebours les coups reçus. Trahit sa culpabilité. À moins que le père considère que nous pleurons pour rien. Dans ce cas, pleurer justifie les coups à venir. Parce qu’il faut pleurer pour quelque chose dans cette maison.

Tous les jours, le père demande. D’une voix très forte. À quoi ça sert, une fille? Quelqu’un veut bien le lui expliquer? À quoi ça sert à part à torcher la maison. À part être le support de fantasmes interdits. À part pleurer. Mauviette p’tite crisse de morveuse de braillarde tu pleurniches pour tout et pour rien. Il va nous le dire, lui, à quoi servent les femmes: à rien. Bonnes à rien! Mais qu’est-ce qu’il a bien pu faire pour mériter ça? Peut-être que s’il avait enfourché la mère sur la table de cuisine. Plutôt que devant le feu du foyer. Peut-être que s’il avait été plus brutal, l’avait prise par-derrière, l’avait prise par surprise.

Je pourrai entrer en relation avec un homme le jour où je n’aurai plus rien qui puisse m’être pris ni volé. Le jour où je serai vidée de toute humanité, désensibilisée à la douleur et aux froissements des peaux, je pourrai dire à un homme, en toute sécurité, je t’aime.

À quoi d’autre servent les artères carotides sinon à être compressées jusqu’à l’asphyxie. Jusqu’à ce que les lumières s’étoilent. Mes évanouissements engorgent son sexe. Il tire sur la laisse. Il m’étrangle. Il me traîne sur le sol. Tous les jours, le père palpite de foutre sous mes sanglots muets. J’étouffe, mais ne supplie pas.