— On dirait le désert dans Le Magicien d’Oz, dit-elle en pensant aux livres d’occasion rescapés de la jeunesse de sa mère.
— Il n’y a pas de désert dans Le Magicien d’Oz, répliqua Ronnie.
— Si, il y en a un, plus tard, dans les autres livres, il y a ce désert qui vous calcine…
— Ce n’est pas un livre, dit Ronnie. C’est un film.
- Le Broyeur à bois... reprit Nancy, et elle sut qu'elle allait déverser sur Infante la colère transmise par ce gamin meurtrier.
La vie émotionnelle n'était qu'un éternel jeu du chat et de la souris, la mauvaise humeur passant d'une personne à une autre.