Au-delà des frontières

Le vent parcourt les rameaux de la haie – de petites feuilles rondes et dorées s’envolent, ponctuent les meubles posés dans l’herbe et la fourrure de la pelisse qui protège Gaia. Cet instant de lumière dit l’essentiel : un soleil d’hiver, un ciel aux légers nuages hauts, la brume irisée des champs et cette femme endormie, si inconnue, si proche. Les débris du passé, éparpillés dan l’herbe, approfondissent le temps d’une enfilade d’existences devinées.

« Jamais auparavant nous n’avons autant senti l’épaisseur de la masse humaine prête à nous sauter à la gorge pour défendre ses « acquis » ». Osmonde presse son index aux lèvres. « Tsss ! Laissez-les dormir, vos braves contemporains. Ils n’ont que ce jeu-là à jouer. Pendant quelques milliers de jours. » Il se lève, nous salue et lance de sa voix grommelante : « Votre combat est le reflet de leur sommeil. En les dénonçant, vous vivez leur cauchemar en miroir. Il vous emprisonne. Sciez les barreaux !

Et ce « Grand Déplacement » ? Cette chronique grinçante rédigée par l’enfant perdu d’un siècle égaré ? Ces héros aigris et meurtris, et les quelques instants de grâce sauvés dans un quatrain, et le néant d’une nuit d’insomnie, et nos jeux risibles au bord de l’abîme, et le rêve de revivre après la mort, de réapparaître dans la grisaille de ces rues, dans la poignante mélancolie d’une promesse d’amour, fugace comme cette passante dont j’intercepte une seconde d’intimité, une femme à qui je devrais parler de ce livre unique, salvateur, inexistant et que Lynden cherche à écrire pour rédimer notre monde plongé dans la fausseté et la laideur.

D’ailleurs, davantage même que le plaisir, c’est cette grammaire d’idées qui comblait Tom : il maîtrisait le langage du Bien !
Un jour, ce jargon a montré ses limites…

La grand-mère de Hitler fut engagée comme servante chez les Rothschild, à Vienne. Liaison ancillaire : le père de Hitler, Aloïs, est le fils d'un des Rothschild.

En partant, Cohen jette un coup d'oeil sur les cartons remplis de livres et murmure avec tristesse : "Ce ne sont plus nos lectures qui disent ce que nous sommes, mais notre ordinateur...

Ce qui ne me tue pas me rend plus fort... On peut ajourner son suicide jusqu'à sa mort... Vivre c'est apprendre à mourir...

Les hommes ne cherchent pas une rupture, Gabriel ! Ils veulent juste consommer plus, placer leur progéniture plus près de la mangeoire et mourir plus tard ! - Les diggers leur proposaient plus que ces "plus". Ils leur offraient tout ! Venez voir ma machine à produire ce tout..."

Libération, fidèle à son esprit soixante-huitard poussivement espiègle, s'est trouvé un nom très "cool" : Libyeration... Quant à L'Obs, sa réussite a été encore plus éclatante. Le journal s'est scindé en 2 : un magazine érotique Obsession et une revue humoristique Oups.

Piégé, l'homme cherche à quoi s'accrocher : famille, travail, divertissement, chimères idéologiques... La variété ne dissimule pas la similitude. Végétatifs ou rebelles, croyants ou impies - nous ne quittons jamais la comédie du monde.