L'OBJEU

C’était une ballade, le dimanche, le regard flottant entre les arbres, avec au détour des broussailles, tous ces déchets tapis dans l’herbe. Monticules d’inadvertances, ils s’entassaient, bêtises devenues, étouffant la terre.
Entre déchets et verdure, entre choses et mots détournés, sonorités et images,  jusqu’à leur seul trait de lumière parfois, j’ai tenté d’écouter les sons qui montaient.
Échapper au ronron de leur danse. Staccato fibrille dans leur... >Voir plus