Rupture(s)

Il faut dire alors l'autre douleur de la rupture : la honte d'être désormais un objet de honte. Ce n'est pas seulement perdre sa valeur, c'est être considéré comme indigne d'amour. Être relégué dans le ghetto de ceux qui ne valent pas d'être aimés, qui ne le méritent plus.

La nuit est le lieu des angoisses et de la mémoire torturante. L'insomnie est l'impossible lâcher-prise.

Les ruptures sont parfois silencieuses et intérieures. Elles n'en sont pas moins radicales et définitives.

Paradoxe de la liberté : ce qu'on a décidé, en toute conscience, avec conviction, courage ou plaisir devient notre carcan.

Les ruptures sont nôtres, qu'on les décide ou qu'on les subisse. Rompre avec sa famille, ses amis, son amant, son milieu, changer de métier, de pays, de langue ; les ruptures nous construisent peut-être plus encore que les liens.

On ne rompt pas comme on découpe le long des pointillés, respectant soigneusement le patron qui reprend notre forme exacte. On déchire le tissu d'une vie commune où les identités des uns est des autres se sont si étroitement mêlées que plus personne ne sait vraiment où il commence et où l'autre s'arrête.

Il faut parfois rompre pour "se sauver", c'est-à-dire à la fois fuir et sauver sa peau, se sauver en rompant avec ce qui menace ou empêche d'exister. Cela peut être les autres, mais aussi parfois moi-même, qui me censure, me bride.

La rupture, qu'on la choisisse ou qu'on la subisse, nous inflige une torsion psychique et physique insupportable, il nous faut supporter la déformation de notre identité, de notre existence. Nous devenons, dans cette déformation, des êtres monstrueux. Malgré nous. Déformés par le malheur, la honte d'être rejetés, la violence du désamour.

On déchire dans le tissu d'une vie commune où les identités des uns et des autres se sont si étroitement mêlées que personne ne sait vraiment où il commence et où l'autre s'arrête. Mais celui qui veut rompre croit le savoir. Il croit pouvoir dessiner l'ombre où il perçoit sa silhouette propre et veut se débarrasser de ce flou indécis, des présences qui l'encombrent, des liens qui l'empêchent d'être vraiment lui-même.

On aimerait que la rupture soit une coupure franche. Bien droite et nette, d'un seul coup, comme le sabre qui décapite. Mais la rupture est déchirure.