Une terre si froide

Bobby ( Sands ) était un gars du coin , Il venait de Newtownabbey . C'était un pilier du mouvement , comme il était d'un milieu mixte catholique-protestantet qu'il n'avait jamais tué personne . Et un barbu , un bon Jésus , ce qui ne gâchait rien .Bobby Sands était le maytreya , le maître universel , le martyr qui allait racheter l'humanité par ses souffrances .
Lorsque il est mort , au soixante-sixième jour de sa grève de la faim, les quartiers catholiques de la ville se sont soulevés , poussés par la rage et la frustration .
Mais il y avait une semaine de cela et Frankie Hughes , second gréviste de la faim à avoir succombé , n'avait aucun des atouts de Bobby. Personne ne pensait que c'était Jésus . Frankie aimait tuer et il faisait cela très bien . Frankie ne pleurait pas sur les enfants morts . Pas même devant les caméras .

C'est l'obscurité. Les étoiles s'allument de l'ouest de l'Ecosse à l'est de l'Irlande, et au-dessus du royaume englouti entre les deux. Je n'ai jamais aimé la forêt. Ma grand-mère me disait que c'était une ouverture vers un ailleurs où se tapissent des formes que nous pouvions à peine distinguer. Des êtres appartenant à des temps anciens. Des shees. Les ombres des créatures qui, jadis, peuplaient le monde naturel (...).

Nous passons à proximité d'un site qui vient d'être dévasté par une bombe et que, avec une efficacité remarquable, les bulldozers sont en train de transformer en parking. Belfast sera peut-être bientôt la seule ville au monde à posséder davantage de places de parking que de voitures.

En bas, j'allume les lumières, direction la cuisine et le réfrigérateur, où j'attrape un grand verre que je remplis à moitié de glaçons et de jus de citron et que j'emporte dans la pièce de devant. Le salon, la pièce sympa : la pièce à vivre . Celle que, pour quelque obscure raison de protestant, l'on n'utilise jamais dans les maisons de Coronation Road, où l'on entrepose le piano, la sainte Bible, et les fauteuils guindés que l'on ne sort que pour les visiteurs importants - les flics ou les pasteurs.

Les lettres, les mots. Tu n'en as pas assez de les regarder ? Ligne après ligne. Page après page. Emmène-moi en rêve, loin des lettres et des mots, loin de la logique même.

Un monde effondré. Belfast, ville perdue. Avec ses usines en ruine, ses pubs incendiés, ses clubs à l’abandon. Ses boutiques barrées de grilles antibombes. Ses postes de contrôle, ses postes de fouille. Ses
commissariats de police aux murs blindés.
Voitures cabossées. Voitures désossées montées sur briques.
Chiens errants. Graffitis sectaires. Fresques de paras cagoulés.
Maisons murées, détruites par les bombes incendiaires. Maisons sans yeux.
Fenêtres brisées, miroirs brisés.
Des enfants qui jouent sur des tas d’ordures et dans les cratères des bombes, qui rêvent d’être n’importe où, mais ailleurs.
L’odeur de la tourbe et du gasoil, et des cinquante mille cordons ombilicaux de fumée noire unissant la cité grise au ciel gris.

Pas de problème, mon gars. J’aimerais bien voir les choses de ton point de vue, mais j’arrive pas à me mettre la tête dans le cul.

C'est marée basse et la plage se révèle, jonchée de caddies, de canettes de bière, de sacs plastiques et d 'algues en décomposition, sans oublier la carcasse de la Ford Escort qui a fait le plongeon du Fisherman Quay en 1978, parmi les méduses et les poissons morts, les eaux usées et les trainées de pétrole.

Dans la salle, une dizaine de types jouent au billard et au snooker. Ils lèvent les yeux pour me considérer moi et mon flingue, sans un mot, sans un geste.

Dans l’excitation du moment, il a relevé son canon si haut qu'on dirait qu'il veut décrocher la navette spatiale.