My dear f***ing prince

L’Américain se fait obscurément la réflexion qu’après presque cinq ans de préliminaires… au bout d’un moment, la coupe est pleine, forcément !

Well, he gets told he’s great a lot. He just doesn’t often get told he’s good enough.

Une chose est sûre : il ne pense pas à Henry. Il prend même grand soin de ne pas penser à Henry.

[...]

Sauf quand il pense à Henry. C'est-à-dire tout le temps.

Cî-git Henry, Prince de Galles, Il périt comme il avait vécu, fuyant les responsabilités et suçant des queues.

Il ne l’a jamais dit à personne – et n’en dira jamais rien – mais, la première fois qu’il a vu Henry, il n’avait que douze ans. Étrange, d’ailleurs, qu’il ne se fasse jamais cette réflexion que quand il est bourré… Il avait forcément déjà dû l’apercevoir au journal télévisé, bien sûr. Mais c’est ce jour-là qu’il a vraiment remarqué le prince pour la première fois.

June, qui venait de fêter ses quinze ans, avait utilisé une partie de ses étrennes pour s’offrir un magazine pour ados dont la une fluo vous arrachait la rétine – à l’époque, déjà, elle ne cachait pas son penchant pour la presse à scandale. Au centre du numéro se trouvait une série de posters miniatures détachables, à coller dans son casier ou sur les murs de sa chambre. À condition de soulever les agrafes du bout des ongles avec tout un luxe de précautions, on pouvait récupérer les images sans trop les déchirer.

Et, sur l’une d’entre elles, pile au milieu, il y avait un garçon. Un garçon à l’épaisse chevelure fauve et aux grands yeux bleus, un sourire éclatant aux lèvres et une batte de cricket sur l’épaule. Le portrait ne ressemblait pas à une photo posée : l’adolescent rayonnait d’une assurance et d’une gaieté difficiles à simuler à son âge. Dans le coin inférieur de la page, en lettres roses et bleues, figurait son nom : « LE PRINCE HENRY ». Aujourd’hui encore, Alex se demande pourquoi cette image le captivait autant. Il avait pris l’habitude de se glisser dans la chambre de June pour ouvrir le magazine à la bonne page afin d’effleurer du bout des doigts les cheveux du prince, comme s’il pouvait en sentir la texture à force d’imagination. Plus ses parents grimpaient les échelons en politique, et plus Alex était contraint de se faire à cette idée plutôt inquiétante : lui aussi risquait bien de devenir un jour un personnage public. Imaginez un peu ça : que le monde entier sache qui vous êtes… Alors, il lui arrivait de penser à cette photo de Henry et de s’essayer à l’exercice : s’efforcer tant bien que mal de dégager le même aplomb, la même spontanéité. 

Il n’y a pas à dire, Alex aimerait bien que Henry arrête de dégommer un à un tous ses préjugés…

Je crois que Hamilton le dit beaucoup mieux que moi dans cette lettre à sa femme, Eliza : "Tu captives mon esprit tout entier, au point de ne plus laisser place à d'autres pensées. Non contente de m'accaparer tout le jour, tu t'immisces aussi dans mon sommeil. Je te rencontre dans chacun de mes rêves et, lorsque je m'éveille, je désespère de retrouver le sommeil tant ta douceur lancinante m'obsède."

« Dans le couloir du palais de Buckingham, une fois la porte renfermée derrière eux, ils se laissent tomber contre le mur tendu d’une tapisserie, pantois, hilares, ivres de joie, les joues mouillées de larmes. » (page 524)

« -Putain, je t’aime, espèce d’enfoiré, voilà, tu es content ? Je t’aime ! finit-il par hurler à moitié. » (page 406)

« Je crois que Hamilton le dit beaucoup mieux que moi dans cette lettre à sa femme, Eliza : Tu captives mon esprit tout entier, au point de ne plus laisser place à d’autres pensées… » (page 365)