La chasse

La nuit et les bois défilaient, noirs comme le péché, tandis qu'il enfilait les virages.

La forêt recouvrait les collines, la nuit recouvrait la forêt, la peur recouvrait ses pensées.

Il y voyait cependant un signal positif, que ceux du camp d'en face envoyaient malgré eux : ils effaçaient leurs traces. Cela voulait dire aussi qu'ils se savaient chassés à leur tour. Leur nervosité était en train de croître. Et la nervosité amène à commettre des erreurs.

Autobronzant, cheveux jaunes laqués en forme de ridicule casque à visière, sourire de requin, regard froid. On était le 27 octobre. L’élection approchait. Pas ici, mais en Amérique.

Il était en train d'examiner les livres de sa bibliothèque. La rangée des Franck Thilliez. Le Syndrome E. Gataca.
Pandemia. Le Manuscrit inachevé. Il était deux fois.
-Je vois qu'on a les mêmes saines lectures, dit-il d'un ton monocorde. J'adore cet auteur.

Il a beau savoir que c'est une mise en scène, il n'en sent pas moins les poils de son avant-bras se dresser. Les grands masques d'animaux sont tous tournés vers lui et, dans les trous,des yeux luisants l'observent.
Un silence pesant, perturbant, s'est installé, que personne ne cherche à briser.

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Elle regretta toutefois de ne pouvoir fumer avec son café, comme elle regrettait le temps où on pouvait boire de l'alcool au travail, appeler un chat un chat et mettre une mini-jupe dans la rue sans se faire traiter de salope, ou encore donner son opinion sans se faire rappeler à l'ordre par une multitude de censeurs qui guettaient le plus petit écart par rapport aux nouvelles normes en vigueur. Celles que certains groupes de pression tentaient de lui imposer, à elle et à ses collègues, à coups d'intimidations et de tweets rageurs. Et ça marchait. Ses confrères étaient de plus en plus nombreux à s'autocensurer. A force de refoulements, ils finissaient par dire presque le contraire de ce qu'ils pensaient.

CIEL SOMBRE. Nuages noirs, longs et minces comme des fumées. Paysage plein d'ombres. Le temps avait brusquement changé. Et, soudain, la pluie. Drue, droite, froide. Levant des odeurs de terre mouillée.

Nous sommes fragiles (entre guillemets), se dit-il. Un million de choses peuvent mal se passer, d'un million de façons différentes. La santé, la paix, la concorde sont difficiles et se gagnent tous les jours. La violence, la haine et la guerre sont des états par défaut.

Le sang, c'était la vie.
Et il voulait vivre. Il adorait la vie.