Commissaire Léon, tome 1 : Madame Edouard - La Nuit des coquelicots

Il n'y a pas de chef d'œuvre sans conscience de la mort. Les plus grands peintres sont ceux qui vivaient constamment avec la hantise de mourir. Regarde Bacon, Schiele, Van Gogh... Ils se promenaient avec la mort au bout d'une laisse, dormaient avec elle et se réveillaient entre les bras d'un squelette.

Bornéo appréciait le calme des cimetières, pour lui les seuls lieux dans Paris, avec les jardins, où les gens ne couraient pas le portable collé à l'oreille. Ici, on retrouvait la juste valeur des choses, et les morts étaient là pour rappeler qu'il faut savoir s'attarder et goûter pleinement chaque minute de la vie. (...)
Le commissaire était toujours impressionné de se trouver dans cet endroit qui réunissait tant de personnages. Passer de Signoret à Oscar Wilde en saluant Méliès ou Édith Piaf lui semblait extraordinaire. Preuve qu'il n'avait rien perdu de son âme d'enfant. "Je serai mort le jour où plus rien ne m'enchantera", pensait-il souvent.

Le nain prit la rue André-Antoine, salua les deux gros travelos aux bas résille déchirés, ficelés comme des rôtis de dindonneau dans leur jupe en latex. Ils avaient une tronche à jouer dans "Freaks". Léon attendit de se trouver dans l'impasse Germain-Pilon, pour coincer son olibrius.
- Bonjour ! Commissaire Léon ! J'ai quelques questions à vous poser.
- Ah oui ?
Il avait plutôt une bonne bouille. Des petits yeux vifs et pétillants, pas une tête d'assassin, pensa Léon. Mais il en avait connu, des serials killers à qui on aurait donné "le bon Dieu sans confection", comme disait sa mère.

- Commissaire ! Commissaire !
Nina Tchitchi entra dans le bureau sans frapper. Elle paraissait dans tous ses états. Heureusement, le commissaire Léon n'était pas occupé à tricoter, il compulsait le dossier Raynart. [...]
- Je vous ai déjà demandé de ne pas entrer comme ça sans prévenir !
- 'Xcusez-moi, commissaire, mais il y a un drame affreux. Pinchon est coincé dans la photocopieuse.
- C'est une blague ?
- Pas du tout ! Vous connaissez sa maladresse avec tous les appareils modernes... [...]

Les mains sous le menton, le commissaire Léon fixait le curé assis en face de lui. On le connaissait bien dans la maison ! Au moins une fois par mois, le vieux curé se faisait choper dans les grandes surfaces en train de piquer des attaches trombones ! C'était son truc à lui. Un jour, suite à une plainte déposée par un directeur de magasin qui avait vu son stock diminuer à vue d'oeil, la police avait fait une perquisition au presbytère. C'est ainsi que Léon avait découvert un jésus grandeur nature entièrement fabriqué avec des attaches trombones !

Le commissaire Léon glissa son flingue dans son holster, enfila son blouson d'aviateur et sortit. A quarante ans, plutôt mince, les cheveux noirs, il avait l'air d'un mec dans le coup. Qui aurait pu soupçonner qu'il tricotait en cachette ?

Le commissaire Léon s'était mis au tricot quand il avait arrêté de fumer. C'était le seul truc efficace qu'il avait trouvé pour s'occuper les mains sans replonger dans la nicotine. Et bizarrement, cette activité "honteuse" avait eu sur lui un effet zen. Quand Léon tricotait, il se sentait envahi par une sorte de bien-être proche du nirvana. Et c'est ainsi qu'il avait pu dénouer bon nombre d'énigmes. Le tricot était devenu une passion pour lui, une passion d'autant plus forte qu'il ne pouvait s'y adonner qu'en cachette. Si quelqu'un avait découvert son secret, il serait devenu la risée de tout le quai des Orfèvres ! En revanche, tout le monde savait qu'il allait voir les putes de temps à autre, et ça, ça ne posait pas de problèmes. Le lieutenant Bornéo lui-même avait confié que ça le rendait plutôt sympathique à ses yeux.
- Un flic qui vit avec sa vieille maman, s'il va pas voir les putes, on croit qu'il est pédé.
- Et alors ? avait répliqué Léon.
- Alors, dans la police, on n'aime pas se faire enculer.

Ça le rassurait, le commissaire, de voir son petit monde à la bonne place. La rue Lepic sans ses personnages, c'était comme Paris sans la tour Eiffel. Pour lui, Montmartre était le plus bel endroit de la terre. Une sorte de paradis qui lui faisait oublier toutes les misères du monde.

Par la porte ouverte, on apercevait le médecin légiste occupé à scier la calotte crânienne d'un vieillard.
- Merde ! jura le légiste, j'ai pété ma scie !
Le commissaire profita de cet instant d'accalmie pour entrer.
- Bonjour, toubib !
- Ah, salut, commissaire. Il avait la tête dure, le p'tit vieux ! Vous vous y connaissez en bricolage ?
- Pas vraiment.
- On n'a qu'une seule scie électrique pour cinq salles de dissection, se plaignit le toubib.
- La police se cotisera pour vous en acheter une à Noël ! [...]