Les enquêtes du commissaire Léon, tome 2 : La nuit des coquelicots

Sous la couverture de Chateaubriand était caché un roman de Stephen King, Simetierre.

"On peut toujours choisir de fermer la porte à la douleur. Enfin pour un temps... Parce qu'il y a des courants d'air qui se chargent de l'ouvrir." (p.30)

"Héléna pensait que le bonheur est comme un morceau de sucre. Il finit toujours par se dissoudre quand on le savoure. " (p.139)

Ils étaient un peu en froid tous les deux. Depuis que son maître lui avait enfilé cette vilaine chaussette verte - tricotée derrière ses dossiers - qu'il appelait pompeusement "paletot", l'animal lui tirait la gueule. Là, franchement il s'était senti ridicule avec ce truc sur le dos ! Un jambon de Bayonne entouré d'une étiquette de couleur pelouse. La honte !

Les réponses bateaux sont des paravents pour cacher la peur.

— Moi, j’porte pas de culotte, avoua Irma, et quand je fais une rencontre dans la rue, je soulève ma robe et crac ! On perd pas de temps.
— M’étonne pas de toi, dit Rose d’un air pincé. Et l’érotisme, qu’est-ce que tu en fais ?
— Attends, je vais te montrer mon cul, tu verras si c’est pas érotique.
— Bon, fit le commissaire, je m’en vais. Je ne voudrais pas troubler votre intimité. Amène-toi, Babelutte.

— Ce qui signifie en clair ?
— Qu’elle est morte par le coup qu’elle a reçu sur le crâne et non par le fait d’avoir eu la gorge tranchée. Ce qui est plutôt mieux. Enfin, dommage, elle avait l’air mignonne ! Du moins d’après son corps, parce qu’elle n’avait plus d’yeux… Mais elle avait un joli cul ! J’lui aurais pas dit non.
— Bon, ben merci pour ces informations, dit le commissaire.
— À votre service ! Vous ne voulez pas savoir ce qu’elle avait mangé ?
— Tant qu’on y est…
— Des raviolis sauce tomate. Et comme il me restait un peu de gruyère que j’avais récupéré dans l’estomac d’un noyé, je me suis préparé un p’tit plat. Le tout arrosé d’un pinot noir, c’était délicieux. Vous ne voulez pas venir ! Allez, je vous laisse, c’est l’heure de déjeuner. Bon appétit, commissaire !

— Merde ! grogna Pinchon, c’est mon portable dans la poche arrière de mon pantalon. Sûrement ma femme.
— Je vais lui expliquer, susurra Nina en saisissant le portable.
— Non ! Donnez-moi ça, s’écria Pinchon en se contorsionnant comme une anguille, vous savez bien qu’elle est horriblement jalouse !
— Justement, répliqua Nina qui adorait mettre de l’huile sur le feu, d’autant qu’elle trouvait plutôt Pinchon à son goût et qu’il avait de belles fesses, le bougre !
Plus vite il aurait quitté cette tigresse, plus vite elle pourrait lui faire goûter aux joies d’un petit pique-nique sous le bureau. Ils avaient déjà failli s’allonger sur la moquette, mais le souvenir de bobonne avait ramené ce couillon sur terre.
— Empêchez-la, commissaire ! Rosa Maria va me tuer si c’est elle qui décroche !
— Allô, fit Nina d’une voix suave.
— La salope ! grogna Pinchon.
— Pinpin ? Oui, je vous le passe. Tiens, chéri, c’est mémère.
Pinchon fulminait. Il prit le portable de la main gauche, tentant encore de dégager l’autre qui était toujours coincée dans la machine infernale.
— Allô, Mimine ? Arrête de crier, je vais t’expliquer. Je… Merde, merde, elle a raccroché ! Elle est furax ! Ah, vraiment merci, Nina !

Qu'est-ce que les ravisseurs feraient d'un bout de moquette sur pattes ? Si c'était un chien de race, je comprendrais, mais un croisement entre une pantoufle et un paillasson... Léon haussa les épaules. Elle ne pouvait pas comprendre. Babelutte, c'était son ombre, son Jiminy Cricket. Bref, son meilleur pote.

Peut-être ne faudrait-il se souvenir que de la couleur des coquelicots...