Un Afghan à Paris

Cela fait des jours que j'ai fini ce livre n'ayant que de bonnes critiques. Je vais encore m'attirer les foudres en disant que je n'ai pas aimé. Je décide pourtant de continuer à être, avant tout, en accord avec moi-même.
Le slogan publicitaire de ce roman est attrayant : un immigré apprend le français grâce aux tombes des écrivains des cimetières parisiens. Si c'est un roman, on peut y croire ! Pour moi ça ne passe pas sur une autobiographie ! En quelques mois, il découvre tous les grands auteurs classiques et contemporains, les chanteurs de référence et sans se tromper, alors que moi, lectrice de plusieurs décennies, j'en découvre encore ! Soit c'est le plus grand lecteur-génie de tous les temps (d'autant qu'il n'était pas lecteur dans son pays) soit j'accepte d'avoir cru être une lectrice. J'en oublierai presque de dire qu'il y a de beaux passages poétiques, mais comment peut-on sublimer un pays qui vous laisse dormir dans la rue ? Décidément, le côté bisounours me fait occulter les points forts, rien à faire.

Dans une première partie, l'auteur narrateur raconte de manière décousue son voyage et son arrivée à Paris. Parti d''Afghanistan, son périple a duré 3 ans . Il a traversé de nombreux pays et de nombreuses épreuves.
Il parsème son récit de ses connaissances des grands auteurs enterrés dans le cimetière du Père-Lachaise.
Il relate aussi sa vie enfant et adolescent en Afghanistan. C'est le point le plus intéressant de ce court roman autobiographique.