La Paille dans l'Oeil de Dieu (La Poussière dans l'oeil de Dieu )

"J'ai peur " , dit Joke ." Pour ma famille , ma civilisation , mon espèce et mon monde "

L'orchestre du lycée John Muir était suivi des Highlanders de Covenant, en kilt, accompagnés de tambours et de cornemuses au son perçant. Cette musique sauvage agaçait les nerfs de Rod, qui tâchait de se contrôler. Bien que Covenant se trouve de l'autre côté du Sac à Charbon, les Highlanders étaient évidemment très populaires sur Néo-Écosse, et la population adorait, ou prétendait adorer, la cornemuse.

"Je sais ce que c'est qu'une paille, disait Stocker Jackson à son interlocuteur. Je comprends qu'on puisse en avoir une dans l'oeil. Mais une poutre!? Nom de Dieu? Tu peux me le dire? Comment peut-on avoir une poutre dans l'oeil sans s'en apercevoir? C'est complètement con.

- Les idées stupides sont pour les cas d'urgence. Quand il n'y a plus rien d'autre à faire. Si elles marchent, elles atterrissent dans le manuel d'instruction. Tant que c'est possible, suivez le manuel, appliquez systématiquement la collection d'idées stupides ayant fonctionné dont il regorge." Cargill sourit devant l'air médusé du jeune homme. "Laissez-moi vous raconter celle que, moi, j'ai fait inscrire dans le manuel..."

« Commandant, monsieur Withbread a fait mention d'une salle d'outillage dans le vaisseau granéen. Il pense qu'on a testé son habileté à reconnaître la fonction de ses outils. J'en viens à penser que les extra-terrestres pourraient bien nous juger tous sur ce critère.
— C'est possible. La fabrication et l'utilisation de l'outil sont une fonction fondamentale...
— Oui, oui, commandant. Mais nul d'entre nous ne sait en fabriquer ! Nous avons ici un linguiste, une anthropologue, un administrateur – moi-même – et des guerriers de votre Flotte. Nous sommes pris à notre propre piège. Nous avons passé trop de temps à chercher à connaître les Granéens. Pas assez à leur faire sentir notre intelligence. »

Comment prouver qu'un rat intelligent joue les idiots si on n'a jamais vu de rat ?

Pas plus le Maître que ses filles blanches ne découvrirent jamais que parmi ses autres filles, les Médiatrices brunes-et-blanches qui la servaient, on chuchotait que l'une des leurs avait osé ce qu'aucun Médiateur n'avait fait durant les nombreux Cycles précédents. Alors que les Guerriers fonçaient vers cet étrange humain, la Pailleuse de Whitbread avait touché ce dernier. Non pas de ses douces mains droites, mais de sa puissante main gauche. On l'exécuta pour désobéissance et elle mourrut dans la solitude. Ses soeurs ne la haïssaient pas, mais elles ne pouvaient se résoudre à parler à celle qui avait tué son propre Fyunch (clic).

Fowler termina son discours.....
"Ils attendent évidement une réponse. C'est là un des événements solennels dont Hardy nous avait avisés. Je n’ai aucune idée de ce qu'il faut dire. Et vous ?"
- Non, mais il faut trouver quelque chose", suggéra Jock.
Le Maître prit alors la parole. "Que nous ont-ils dit ?"
- Je pourrais vous le traduire, quoique cela ne présente aucun intérêt. Ils nous ont souhaité la bienvenue au nom de leur empereur qui paraît être un Maître suprême. Le gros est un de ses Médiateurs.
- Ah. Nous avons enfin trouvé quelqu'un qui sache communiquer. Parlez-lui.
- Mais il n'a rien dit !
- Faites comme lui.

...Après tout, pour la plupart des sujets impériaux, Lénine restait un héros du passé auréolé de légendes. De pareils personnages abondaient : César, Ivan le Terrible, Napoléon, Churchill, Staline, Washington, Jefferson, Trotski... tous plus ou moins contemporains les uns des autres (sauf aux yeux des vrais historiens). Vue d'une distance temporelle suffisante, l'ère pré-atomique tend à se comprimer.

Staley cheminait depuis trois heures quand il aperçut ce qui pouvait être un avion volant haut et vite. Horst lui fit signe, sans grand espoir. L'engin poursuivit se route et Staley fit de même.
Il le revit toutefois bientôt derrière lui, et plus bas. L'appareil, qui paraissait avoir déployé des ailes, se posa hors de vue derrière les collines basses où Staley avait atterri. L'enseigne haussa les épaules. Les occupants trouveraient son parachute et sa capsule de sauvetage ; ils repéreraient ses traces. La direction qu'il avait prise serait évidente. Il n'avait nul autre endroit où aller.
Quelques instants plus tard, l'avion repris l'air et venait droit sur lui, manifestement à sa recherche. Il envisagea de se cacher, songea que s'était idiot et agita de nouveau les bras. Il fallait qu'on le trouve, même s'il se demandait ce qu'il pourrait bien raconter.
L'appareil le dépassa et se mit en vol stationnaire. Réacteurs orientés vers le bas, il descendit rapidement et se posa dans le champ. Il contenait trois Pailleux, dont une Brune-et-Blanche qui en sortit aussitôt.
" Horst ! cria-t-elle avec la voix de Whitbread. Où sont les autres ? "
Staley tendit le bras vers le dôme luisant qui se trouvait encore à une heure de marche.
La Pailleuse sembla se tasser sur elle-même. " C'est foutu. Vous êtes sûr qu'ils y sont déjà ?
-Oui. Ils m'attendent. Depuis environ trois heures.
-Seigneur ! Peut-être n'ont-ils pas pu entrer. En tous cas, Whitbread n'aura pas réussi. Venez, Horst. " Elle indiqua l'avion. " Nous allons nous serrer. "
Une seconde Brune-et-Blanche attendait dans l'engin en compagnie d'une Brune installée derrière la console de pilotage. La Pailleuse de Whitbread chanta une phrase sur cinq octaves avec au moins neuf notes. L'autre Médiatrice gesticula, comme prise de désespoir, puis les trois Pailleux firent une place à Staley entre les sièges bizarres et la Brune manoeuvra les commandes. L'avion décolla et fonça droit vers le bâtiment en forme de dôme. " Peut-être n'ont-ils pas pu entrer ", répéta la Fyunch(clic).
Mal à l'aise, Horst s'accroupit dans la cabine en s'interrogeant. Tout cela sentait mauvais. " Qu'est-ce que ça signifie ? " finit-il par demander.
La Pailleuse de Whitbread lui lança un regard étrange. " Rien, peut-être. " Ses deux congénères n'avaient pas décroché un mot.

34. Entrée interdite.

Whitbread et Potter, seuls à l'intérieur du dôme, écarquillaient les yeux.
Le bâtiment n'était qu'une coque. Une source lumineuse, pareille à un soleil d'après-midi, brillait à mi-hauteur sur le mur. Les Pailleux utilisaient ce type d'éclairage dans bien des immeubles que Jonathon avait vus.
Sous le dôme se trouvait une petite ville, comme pétrifiée. Ni bruit, ni mouvement, ni lumière aux fenêtres. Et les bâtiments. . .
Elle n'avait aucune cohérence. Les immeubles s'entassaient les uns sur les autres. Whitbread grimaça face à deux piliers de béton, aux lignes pures et aux fenêtres innombrables, encadrant une sorte de cathédrale médiévale surdimensionnée, sculptée de mille corniches gardées par ce que le Fyunch(clic) de Bury avait appelé des " démons " pailleux.
Une myriade de styles d'architecture et un douzaine de niveaux de technologie se côtoyaient.