Un ange brûle

Nous sommes ce que nous connaissons, non ce que le reste du monde nous encourage à être, encore moins ce que notre cœur voudrait que nous soyons.

Je sais qu’elle ne va pas me poser de questions à ce sujet. Elle trouve les détails fastidieux, un brouillage irritant de la vue générale des choses qu’elle balaie de côté comme un essuie-glaces les gouttes de pluie. (p. 182.)

Très bon roman, je ne pensais pas à cet fin là.

- Si nécessaire, comment justifierez-vous votre comportement ?
- Mettons-le sur le compte de la ménopause. (Elle reste impassible). Bien que je ne l'aie pas encore atteinte.
Elle écrit "périménopause XX" sur son bloc et recommence à me dévisager, attendant la suite. Notre conseil municipal est composé de Ben et de six autres hommes, ainsi que de deux femmes qui ont vingt ans de différence mais partagent la même attitude collet monté. Elles quitteraient la pièce en courant si les défaillances internes des organes reproducteurs et les hormones déchaînées de la chef de la police étaient évoquées dans une réunion. Les hommes quitteraient l'immeuble, eux.
- J'ai pas mal réfléchi, et je me dis que la seule mention du mot "ménopause" conduirait nos chers édiles municipaux à enterrer une enquête officiel sur ma conduite.
- Génial ! estime Sandra.
- Merci.

Un homme peut aimer une femme tout en continuant à penser d'abord à lui ; une femme peut faire passer en premier un homme qu'elle est pourtant sûre de ne pas aimer.

L'amour qu'une mère porte à son enfant est une force naturelle, quelque chose de viscéral, d'irrépressible, d'incommensurable, d’inflexible. On ne peut pas l'acheter, ni l'enseigner, ni le remplacer, ni le conquérir. Une mère fera passer son bonheur et son bien-être après celui de ses enfants, toujours.
Enfin, peut-être pas toutes les mères.

Je suis maintenant au bord d'un précipice de souvenirs indésirables, et face à un constat tout aussi indésirable : le temps ne guérit pas toutes les blessures. Il a peut-être émoussé et terni la lame plongée dans la chair de mon âme mais elle est toujours là, rouillée, morne et éternelle. J'essaie de prononcer son prénom ; rien ne sort de ma bouche.

En dépit du prétendu bon sens religieux que mes amis pratiquants ne cessent de me vanter, ou du fait incontestable que notre cerveau plus développé nous dote d'une capacité de raisonnement supérieure, je trouve les êtres humains encore moins aptes à se défaire de leurs mauvaises habitudes que les autres mammifères.