Le réveil. Il pleut. (Est-ce lui qui pleut ?)
Il pleut. Il voit
sa vision filée comme un sirop d’images, voit les seins de soie d’opaline - substance vitreuse de la Parque. La bien-aimée, dérangée rêveuse sur l’île, l’oreiller d’herbes et de murmures.
-Vous entendez qu’il vous aime, et pas sa musique ?!
-Je n’ai pas la musique à fleur de peau.
-Oh Annie ! Ça ressemble à quoi une fleur de peau ?
"Rage Mue" de Jean Palomba aux éditions Moires