Deux ailes écarlates se balançaient en haut de ses arcs élégants, la dépouille d’un rouge-gorge phénix qui s’était cru aux portes du paradis. En dessous, des véhicules luisants et triangulaires souillaient l'atmosphère de nappes de brouillard sordides. Sur la berge paisible, une maison de cartons frémit ; l’ombre s’était retirée face à l’aurore piquante et avait percé la maigre protection.
Un jeune homme grogna dans son sommeil, réveillé par un de ces vilains rayons. Il ressemblait à un oisillon qui s’est fait pincer le dos par une mante religieuse. C’était un mauvais présage. Alinôr Vilam fouilla sa barbe, tout en reboutonnant les boutons défraîchis de sa chemise de lin trouée...