Mauvaise Journée demain

- Tu ne t’es pas amusée ?
- Oh, si, C’était parfait. Idéal. A ma place, quelle fille aurait donc pu ne pas s’amuser ? C’est bien évidemment l’idée que je me fais d’une soirée épatante : plantée toute seule dans mon coin, pendant qu’un tas de grandes gueules complètement soûles chantent bras dessus, bras dessous, quatre heures d’affilée. Ma parole, j’ai passé le meilleur moment de ma vie. Logique.

Je le savais. Je savais que si je venais à ce dîner, j’allais me retrouver avec ce genre de petite merveille à ma gauche. Ils me le gardent au chaud depuis des semaines. Oh, mais il faut absolument qu’on l’invite - sa sœur s’est montrée si gentille avec nous à Londres ; on n’a qu’à le coller à côté de Mme Parker - elle a bien assez de conversation pour deux. Oh, je n’aurais jamais dû venir. Jamais. Je suis ici contre mon gré. Vendredi, vingt heure trente : Mme Parker contre Son Gré, à statuer. Pas mal, ils pourraient graver ça sur ma tombe : « Où qu’elle se soit rendue - y compris ici - ce ne fut jamais de son plein gré. » Est-ce bien raisonnable de penser à des tombes juste en début de soirée ? Voilà l’effet que mon voisin à sur moi, déjà ! Et la soupe n’est pas encore refroidie. J’aurais dû rester dîner à la maison. J’aurais pu me servir quelque chose sur un plateau. La tête de saint Jean-Baptiste par exemple. Oh, je n’aurais jamais dû venir. (…)
Si seulement j’avais quelque chose à faire. Je déteste rester comme ça sans rien faire. Les gens devraient vous prévenir quand ils vont vous asseoir à côté d’un truc pareil pour que vous puissiez apporter de quoi vous occuper. Chère Mme Parker, soyez s’il vous plaît des nôtres à dîner vendredi prochain, et n’oubliez pas vos ouvrages en retard. J’aurais pu apporter le tiroir du dessus de mon bureau ; ça aurait été l’occasion d’y mettre un peu d’ordre, ici, sur mes genoux. Ou bien l’album photo, histoire d’y coller enfin les photos de toute la bande sur la plage. Je me demande si mon hôtesse trouverait ça bizarre que je lui demande un jeu de cartes. Je me demande s’il n’y aurait pas une vieille édition du St. Nicholas dans les parages. Je me demande s’ils n’auraient pas besoin d’un petit coup de main à la cuisine. Je me demande si ça ne ferait pas plaisir à quelqu’un que je fasse un saut au coin de la rue pour acheter un journal du soir.
Mais celui à ma droite

Le succès du docteur Langham tenait pour beaucoup à ce qu’elle avait l’art de transformer, aux yeux des submergés, un brin de paille imbibé d’eau en bûche solide.

Pas mal, ils pourraient graver ça sur ma tombe : "Où qu’elle se soit rendue – y compris ici – ce ne fut jamais de son plein gré."

Va, et cueille l'étoile filante
Cueille avec l'enfant la racine de mandragore
Dis-moi où se cachent les années passées,
Apprends-moi à écouter les sirènes chanter.

Citation tirée d'un poème de John Donne (1572 - 1631) intitulé "Song (Go and catch the falling star)"

En tout cas, nous sommes parfaitement d’accord. Nous nous entendons comme deux moutons. Nous avons passé toute la soupe ensemble, et pas un mot de travers entre nous. Ce serait vraiment dommage de changer de sujet, autant s’en tenir à cette admirable harmonie. Je crois bien que je vais remettre le sujet sur le tapis ; je vais lui demander si la soupe n’était pas délicieuse. Il me dit : « Oui, n’était-elle pas ? » Mais regardez-moi ça : parfaite concordance des temps.

Voyons voir, où en étions-nous ? Oh oui, nous en étions au moment où il me déclarait son amour pour le poisson. Je me demande bien ce qu'il aime d'autre. Est-ce qu'il aime les concombres ? oui, il aime les concombres. Et les patates ? Oui, il aime les patates, aussi. Ma foi, c'est un sacré vieil amoureux ce la Nature, celui-là. C'est tout moi, çà : je soirs dîner, et je me retrouve assise à côté du Bon Bars Thoreau. Attendez, il est en train de me dire quelque chose. Ma parole, les mots jaillissent hors de lui. Il me demande si j'aime les patates. Non, je n'aime pas les patates. Aïe ! Ca y est ! J'ai créé un différend C'est notre première dispute. Il sombre dans un silence boudeur. Petit sot, aurais-je crevé ta bulle ? Tu croyais que je n'étais qu'une poupée peinte au cœur en sciure de bois ? Ah, ne le prends pas comme çà. Ecoute, j'ai quelque chose à te dire qui va ter redonner la foi. J'aime les concombres. Ma parole, il se sent déjà mieux.

L'amour, c'est comme du mercure dans la main, Sylvie. Garde la ouverte, il te restera dans la paume ; resserre ton étreinte, il te filera entre les doigts.

Une fois, ils ne m'ont pas laissée entrer au casino de Monte-Carlo parce que je ne portais pas de bas. Alors, je suis rentrée chez moi, j'ai trouvé mes bas, et j'y suis retournée. Mais j'y ai laissé ma chemise.

C'était une femme de petite taille, et depuis la naissance de son enfant, elle était passée de délicatement ronde à résolument trapue.