1977

Au cercle de la presse, on noyait notre chagrin.
Georges disait :
- Le problème, avec les courses, c’est que c’est comme le sexe : des préliminaires formidables, mais c’est terminé en deux minutes trente-six secondes et quarante-quatre dixièmes.
- Parle pour toi, dit Gaz.
- Sauf si on est français, fit Steph avec un clin d’œil.


Je précise que Steph est le diminutif de Stéphanie dans le roman, une anglaise qui a dû avoir une expérience heureuse avec la gent masculine française ! C'est une interprétation parmi d'autres...

Yeux noirs, yeux noirs qui refusent de s'ouvrir.
Peau indienne peinte, rouge, blanche et bleue d'éraflures, de pus et d'hématomes.
Yeux noirs, yeux noirs révulsés dans la mort.
Peau indienne peinte, meurtre, meurtre dans la solitude.

Je traînai ma carcasse éprouvée de Dickens à la commode, sur la moquette usée jusqu'à la corde, m'arrêtai devant le miroir et les os solitaires qui emplissaient le costume miteux dans lequel je dormais, dans lequel je rêvais, dans lequel je cachais ma peau.

Je posai un genou au bord du siège, la portière toujours ouverte.
Elle remonta la robe noire, tendit les mains vers moi.
Puis je la sautai sur la banquette arrière, déchargeai sur son ventre, essuyai le foutre déposé sur l’intérieur de sa robe avec ma manche et la serrai, la serrai dans mes bras tandis qu’elle pleurait, là, sur la banquette arrière de ma voiture, son collant et sa culotte suspendus à une cheville, là, sur le terrain de jeu, sous la lune du Jubilé, alors que les feux d’artifice et les feux de joie éclairaient le ciel brun et, tandis qu’un autre feu d’artifice silencieux tombait en tournoyant jusqu’à la Terre, elle demanda :
- Qu’est-ce que ça veut dire, Jubilé ?
- C’est juif. Tous les cinquante ans, il y avait une année de réhabilitation, une période d’absolution et de pardon des péchés, la fin de la pénitence, donc c’était une période de fête.
- De jubilation ?
- Ouais.

- Clare Strachan a été pénétrée, sodomisée deux fois, dont une après sa mort, frappée à la tête avec un objet contondant, mais pas mortellement, étranglée, mais pas mortellement, et, ensuite, elle a finalement été tuée, tuée parce qu’elle a eu un poumon perforé, du fait que quelqu’un a sauté à pieds joints, à plusieurs reprises, sur sa poitrine, si bien qu’une côte a cassé, s’est enfoncée dans le poumon, qui s’est rempli de sang et qu’elle a donc étouffé, s’est noyée.

Nous restâmes une nouvelle fois immobiles, chacun dans son silence, nos petits silences désespérés, ongles glissant sur une vitre, visages tournés vers la fenêtre, envie de sortir, sortir, sortir.

Je m'assis et je tentai de lire, mais je pensais à elle, pensais à elle, pensais à Elle, suppliais Carol de rester là où elle était, pensais à ses cheveux, pensais à ses oreilles, pensais à ses yeux, suppliais Carol de rester là où elle était, pensais à ses lèvres, pensais à ses dents, pensais à sa langue, suppliais Carol de rester là où elle était, pensais à son cou, pensais à ses clavicules, pensais à ses épaules, suppliais Carol de rester là où elle était, pensais à ses seins, pensais à sa peau, pensais à ses mamelons, suppliais Carol de rester là où elle était, pensais à son estomac, pensais à son ventre, pensais à son vagin, suppliais Carol de rester là où elle était, pensais à ses cuisses, pensais à la peau, pensais aux poils, suppliais Carol de rester là où elle était, pensais à sa pisse, pensais à sa merde, pensais à ses parties cachées, suppliais Carol de rester là où elle était, pensais à elle, pensais à elle, pensais à elle, et suppliais.

John Shark : Vous avez vu ça, Bob ? [il lit] : « Parmi les réjouissances, il y a une note d’hostilité de la part de groupes d’extrême gauche, qui impriment de grandes quantités de tracts antimonarchistes et publient des articles où le Jubilé est présenté comme un affront scandaleux à la population laborieuse de 1977. »

L’auditeur : Vraiment n’importe quoi, John, c’est clair. La population laborieuse ? Ces types, c’est pas la population laborieuse. C’est rien qu’une bande d’étudiants. La population laborieuse est complètement pour le Jubilé.

John Shark : Vous croyez ?

L’auditeur : Évidemment, c’est deux jours sans bosser et une bonne raison de se saouler la gueule, non ?

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The John Shark Show
Radio Leeds
Mardi 7 juin 1977

J'emmerde Oldman.
J'emmerde Noble.
J'emmerde Rudkin.
J'emmerde Ellis.
J'emmerde Donny Fairclough.
J'emmerde ce con d'Éventreur.
J'emmerde Louise.
Je les emmerde tous.
Elle est partie :
Je suis parti.

Pour un enfer.

Frapper à des portes, frapper sur des gens, bousiller des portes, bousiller des gens, en la cherchant, en me cherchant.

Un enfer de feux d'artifice.

Je sors de sa chambre, traverse le couloir, ouvre la porte, Keith pas là, Karen sur le lit, qui lève la tête, m'adresse un regard signifiant : "Encore, bordel..." et je la tire hors du lit, sur le plancher, juste une culotte rose, les nichons à l'air, je lui hurle au visage :
- Elle est partie, elle a pris ses affaires, où elle est allée?
Et elle est sous moi, les mains sur le visage, et je la gifle de toutes mes forces parce que si quelqu'un sait où est Janice, c'est Karen Burns, blanche, vingt-trois ans, prostituée déjà condamnée, droguée, mère de deux enfants, et je la gifle à nouveau puis je regarde ses lèvres et son nez ensanglantés, traînées de sang sur son menton et son cou, ses nichons et ses bras, et je lui retire sa culotte rose, je la traîne à nouveau jusqu'au lit, ouvre mon pantalon et la lui mets, et elle ne se débat même pas, se contente de changer de position sur le lit, alors je sors et elle me regarde, maintenant, et je la gifle à nouveau, je la retourne, et elle se débat, dit qu'on n'est pas obligés de faire ça comme ça, mais je lui presse le visage sur le drap sale, lève ma queue et la lui fourre dans le cul, et elle hurle, et ça me fait mal, mais je continue jusqu'au moment où je décharge et me laisse tomber sur le plancher, elle gisant sur le lit, du sperme et du sang coulant sur ses cuisses, le cul devant mon visage, et je me relève et je recommence et, cette fois, ça ne fait pas mal, elle reste silencieuse, je décharge et je m'en vais.

Puis il l'abat sur la porte verte et il y a des éclats de bois partout ; il la lève à nouveau et recommence, Rudkin donne un coup de latte et on entre, moi mort de trouille au cas où ce putain de fusil pèterait, mais me marrant presque quand on voit un des gars de Prentice avec son gros cul coincé dans l'encadrement de la fenêtre de la cuisine, ni dedans ni dehors, et nous voilà dans l'escalier où Steve Barton, M.Maladie-du-sommeil en personne, se trouve, vêtu du costume noir qu'il portait à sa naissance, se frottant les cheveux et se grattant les noix, puis se chiant dessus dans les cinq secondes qu'il lui faut pour piger qui on est, moi et ma putain de hache, au moment où je monte l'escalier, injuriant ce foutu connard, Rudkin, Ellis et les deux canons du fusil derrière moi, décompressant après quatre heures dans cette putain de voiture, dans ce trou du cul banalisé de l'enfer, pas de téléphone, pas de Janice, rien, dans cette voiture à attendre ce putain d'ordre, et je cogne Barton au ventre, si bien qu'il se plie en deux et bascule dans l'escalier, dans les bras de Rudkin et Ellis qui l'aident d'un coup de pied et d'un coup de poing, puis se jettent aussitôt sur lui, parce qu'ils ne veulent pas que Craven ou Prentice arrivent avant ; je les rejoindrais mais la cousine ou la tante de Barton, ou sa mère, ou je ne sais quel membre de sa putain de tribu qui le cachait, sort la tête par l'entrebâillement d'une porte, et je lui serre un nichon, lui passe la main sur la chatte, la repousse dans la chambre où un bébé s'est mis à pleurer, et la femme a trop peur pour aller près de lui, car elle ne pense qu'à se cacher, croit qu'elle va se faire violer, et c'est ce que je veux qu'elle croie, parce qu'elle restera dans la chambre et nous laissera tranquilles, mais il faut qu'elle fasse taire ce putain de bébé, parce qu'il me fait penser à Bobby et qu'à cause de ça je le hais, je la hais, je hais Bobby, je hais Louise, je hais tous les habitants de ce putain de monde, sauf Janice, mais surtout parce qu'à cause de ça je me hais moi-même.

Je me réveillai, trempé d’une sueur de violeur, après des rêves dont je souhaitais avec ferveur qu’ils ne soient pas les miens. Dehors, les arbres pendouillaient dans la chaleur, prenaient l’attitude mélancolique des saules, la rivière aussi noire qu’un coffret de laque, la lune et les étoiles découpées dans des rideaux, tout là-haut, regardant sans en avoir l’air dans les ténèbres de mon cœur.
"The World’s Forgotten Boy".
Je traînais ma carcasse éprouvée de Dickens à la commode, sur la moquette usée jusqu’à la corde, m’arrêtai devant le miroir et les os solitaires qui emplissaient le costume miteux dans lequel je dormais, dans lequel je rêvais, dans lequel je cachais ma peau.
"Je t’aime, je t’aime, je t’aime".
Je m’assis devant la commode, sur un tabouret que j’avais fabriqué à l’université, bus une gorgée d’Écosse, réfléchis à Dickens et à son Edwin, à moi et au mien, à tout ce qui est tien.