Une plaie ouverte

Les murs proclament. Des lendemains de vaillance et les communes soulevées, "la terre au paysan qui la cultive, la mine au mineur qui l'exploite et l'usine à l'ouvrier qui la fait prospérer".

Page 67, Folio Policier, 2017.

Une chose est sûre, avant de claquer le foie pourri et les poumons mités, Martha Canary n'aura jamais manqué d'aider un homme en détresse. Que Dieu la bénisse et que nul ne l'oublie. Martha Canary, dite Calamity Jane, couchée dans la terre de Mont Moriah, près de Wild Bill Hickok, son amour à elle.

Page 19, Folio Policier, 2017.

Le gouvernement a nommé leurs conseils municipaux. C'est du provisoire, il a promis, les élections viendront. Les conseils ont besoin qu'on les épaule. On est partant mais pas dupe. Pas plus chair à couillons que chair à canon. Les conseils se porteront mieux si on les tient à l'oeil. On veut dire notre mot, nous aussi ! On a formé des comités de vigilance.

La mémoire la mieux ordonnée n'est qu'une armoire. Trop pleine, il faut l'allèger. En commençant par l'inutile

"Un Français ? On voit de tout ici. Bisons, loups, pumas, Peaux-Rouges. Pourquoi pas un Français." Le gars appartient à l'équipe des charpentiers. Il ressemble à une poutre maîtresse qui se serait laissée aller à gondoler. Il salive en parlant comme s'il allait cracher sa chique, mais il ne crache rien. Pas même un bout de renseignement qu'il aurait mastiqué des heures durant son lent mouvement de maxillaire pareil à celui des vaches lorsqu'elle ruminent. Un Français, il en a connu un. En Louisiane. Ils sont cousins pas vrai ? Le Français taillait des cercueils et possédait deux mains gauches.

Il y avait eu la guerre. Hideuse et bête. Elles le sont toutes, mais celle-ci battait tous les records. Quand l’idiotie est si crasse on peut dire « j’y étais ». Comme l’autre à Austerlitz. L’Austerlitz de la connerie ! L’Empereur et le Kaiser enchamaillés. Des disputes de têtes couronnées. Des scènes de ménage à protocole. L’honneur offensé et le bon droit pour soi. De quoi faire valser les enfants de la patrie. Troupeaux d’hommes lancés sur les routes. Cahotant tête à cul dans le glinglin des bidons et des chassepots. M. Godillot, promu bottier de la nation. Des régiments de pieds à chausser. Grosse affaire. Belle réclame. Le godillot c’est du solide, inusable, dur à la mêlée. Il vous enterrera. On marchait là-dedans comme dans la merde. Les pieds au jus, macérant dans la sueur. Tours, détours, contournements, mouvements tournants, kilomètres avalés, la victoire en chantant puait des arpions.

Louise n'est qu'une communarde parmi d'autres, mais au procès elle leur en donne pour leur argent. Elle est chatte sauvage. Hargneuse. Coups de griffe et coups de crocs. Elle ne veut pas d'indulgence. Aucune. Elle dit qu'elle ira chercher la mort si tel est son lot

Il est des signes indiens circulaires comme le monde. Les chamans y voient la terre, l’herbe qui la couvre, les bêtes qui y paissent, les guerriers qui les chassent et le Grand Esprit qui veille sur toute chose, fait battre le cœur des braves et souffle sur leurs cendres à l’heure de les disperser. Leur âme flottant au-dessus des eaux, leur corps retournera à Mère Nature dans le lent mouvement qui la rend pleine et ronde. Un visage pâle évoquerait un serpent qui se mord la queue. Mais les visages pâles ne verront jamais l’invisible qui s’enroule dans le cycle du temps. Les blâmer est inutile, ils sont l’œuvre du Grand Esprit comme le bison qui donne la viande, le mustang au galop de vent et l’enfant qui doit tout apprendre.

C'était un jour à généraux. Le second s'est fait prendre en civil. Ses galons sont sous son manteau. Pan! Un lièvre dans sa clairière n'aurait pas mieux culbuté. Clément-Thomas! Les noms vous restent quand on se donne la peine. Il a rejoint l'autre au pied du mur. On aurait dit un tableau de chasse.
Encore un motif pour Courbet.

La nuit va descendre. Ceux de la bande la rêvent allumée de lampions. Elle sera incendie.