J'ai relevé le défi lancé par Virginie (@loveofbook) et donc mené ma petite enquête concernant ce que j'appellerais les thrillers de Noël : le problème vient-il de moi ou d'eux ?
Bon, je n'ai pas relevé assez d'indices, étant donné que je n'en ai lu que trois jusqu'à ce jour, avec celui-ci, mais l'essai est plutôt concluant : un premier roman « dément », un deuxième roman « top… sauf que non » et un troisième roman « du tonnerre ».
Claire Plantevin a réussi à glisser dans 250 pages environ : un cadavre dans une forêt (sorti de terre comme un champignon… comme quoi, tout ce qui vient du sol n'est pas forcément comestible – du moins une fois passé de vie à trépas !), deux retraitées membres d'un club de lecture agressées (qui a dit que lire était de tout repos ?), un écrivain vivant en ermite qui glisse dans ses romans des énigmes prophétiques (ou quand la réalité plagie la fiction), des gendarmes qui s'en prennent plein la gueule (excusez-moi ce langage mais appelons un chat, un chat – à bien y réfléchir, ça peut être confus si tout le monde appelle son chat Chat, non ? je perds la boule ? vous ne croyez pas si bien dire, lisez-donc la suite) le vol de toutes les boules rouges du sapin installé devant l'église et de l'âne de la crèche et, comme si cela n'était pas suffisant, une vague de froid pour corser le tout.
Et croyez-moi si vous le voulez, ce petit roman est aussi savoureux qu'une bûche de Noël… empoisonnée ! Mais n'est-ce pas la saveur préférée des amateurs de thrillers ? À défaut de cochon, ici tout est bon dans le balluchon : la construction narrative est exquise, l'intrigue succulente, les personnages croustillants et le dénouement truculent.
L'autrice va jusqu'à pousser le bouchon (de la bouteille de prosecco ? il paraît que le champagne est trop cher cette année) dans les remerciements, en y glissant une énième énigme (qui s'ajoute à celle de savoir si ce roman est son premier ou non) – en même temps, traditions de Noël obligent, les papillotes et leurs fameuses devinettes trouvent ici leur place.
Alors, prêts à passer à table ?
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