Vampires : Dracula et les siens

Il regarda l'eau, les yeux brûlants, et sentit la soif étreindre son gosier et la faim torturer ses entrailles. L'eau pour lui était mortelle. Le sombre brouillard qui s'étendait au-dessus de l'eau courante était mortel, absorbant la force vitale de tout ce qui le touchait. C'était la mort! Mais le sang, le sang frais, brûlant et brillant, c'était la vie!
[....]
La vallée était pleine de vie. Elle grouillait de végétaux et la brume blanche qui émanait d'eux et les enveloppait la remplissait sur ses bords d'un bouillon de lumière qu'interrompaient brutalement les lignes froides et noires de la rivière et de ses affluents. Il y avait d'autres lumières, des constellations jaunes de lampadaires éparpillées au-dessus des prés argentés. Beaucoup d'entre eux s'amoncelaient à l'entrée de la vallée, là où les montagnes se séparaient, mais ils devenaient de moins en moins nombreux à mesure qu'ils suivaient la barrière noire de la rivière et au sommet de la vallée, en dessous de lui, brillait une faible lumière isolée.
L'homme se dressait, le clair de lune baignant son corps nu et pâle comme la mort, regardant ce point lumineux et doré. Il y avait là quelque chose qu'il devait savoir, quelque chose qui se cachait dans cet autre monde auquel il avait appartenu. Il y avait quelque chose qui l'attirait vers cet endroit, fil invisible tendu à travers l'espace de la nuit blanche et qui formait un lien avec lui.
[...]
Il regarda la croix. Le feu doré qui y brûlait les séparait aussi sûrement que le brouillard froid et sombre de l'eau courante.

(in Au-dessus de la rivière, de Peter Schuyler Miller)

La nuit était chaude. Dans la vallée, la neige avait disparu depuis longtemps Les fleurs se frayaient un chemin à travers la terre humide; les grenouilles jouaient de la flûte de Pan dans tous les endroits en contrebas; de grandes truites s'agitaient dans les profondeurs de la rivière. C'était en mai, mais sur la montagne, sous les corniches orientées vers le nord où le soleil ne parvenait jamais, la neige était toujours entassée, surmontée une arête de glace bleue, et des aiguilles de givre luisaient dans la boue noire du sol de la forêt.

(p605, in Au-dessus de la rivière, de Peter Schuyler Miller)

Ce que nous appelons la vie n'est en fait que la salle d'attente de la mort. Je compris alors ce qu'était le temps: nous-même ne sommes que des créatures faites de temps, des corps qui semblent être matière et qui ne sont rien d'autre que du temps figé.

( p681, in La visite de J.H. Oberheit chez les vampires du temps, de Gustav Meyrink)

Et, en détresse, ne voulant pas partir à tout jamais sans la main de Jeanne dans la mienne, j'implore:
- Jeanne... Jeanne...
Et la statue acquiesce. Elle a la voix de Jeanne.
- Si tu as la voix de Jeanne, lui dis-je aussitôt avec plus de douceur, veux-tu m'enlever cette aiguille qui, là, plantée dans mon coeur, me le perce d'un intolérable supplice...
Alors j'apprends une chose merveilleuse que j'ignorais... J'apprends que la pierre sait parfois pleurer comme une femme aimante.

(p650, in le chupador, de Claude Seignolle)

Après chaque nuit, se penchant sur mon cas, la Faculté, mise en échec, cède avec réserve devant l'inexplicable. Nulle hémorragie interne ou externe, ni capillaire, ni epistaxis, hémoptysie, hématurie, ni même purpura... Ni sournoise leucémie, ni maligne maladie exotique... Rien de tout cela, mon sang disparaît lentement et l'on ne peut certes pas accuser cette légère coupure qui, à une commissure de slèvres, n'arrive pas à se refermer, me donnant le goût de l'or précieux que je perds.

(p642, in Le Chupador, de Claude Seignolle)

Alors l'impitoyable main frappe mon aorte qui explose, telle une grenade... Ses éclats, milliers de gouttes durcies, corallines perles humaines, bourdonnent et roulent partout dans la pièce pendant que, souffrant les mille morts, mes yeux hagards suivent désespérément la course de mes joyaux perdus.
D'un brusque revers, le même main pulvérise mon artère humorale qui cataracte aussitôt avec un bruit de verre brisé, criblant l'obscur alentour d'une brève féérie de points vermeils.
Le corps transpercé par une myriade d'étoiles incandescentes, j'agonise face à mon propre spectacle.

(p640, in Le chupador, de Claude Seignolle)

Puis les promoteurs genre Donald Trump ont convaincu la mairie de fermer la ligne [de métro, ndlc], histoire d'faire un peu l'ménage et d'se donner bonne conscience par la même occasion : vous savez, comme les cafards qui se débinent partout sous les meubles quand on allume la lumière?
Eh ben, pas de bol : quand ils ont fermé les hôtels pourris, la seule conséquence, c'est qu'il y a eu plein de clodos morts de froid l'hiver suivant. Mais bon... des clodos, quand y'en a plus, y'en a encore, hein?

(p 807, in Le Mal des vampires, de Norman Spinrad, 1993)