Pathologies

Comme je ne trouve de réponse à aucune de mes questions, j'arrête d'y penser. Je prend un livre mais je ne comprends pas un traître mot à ce que je lis.
"Comment peut-on écrire des livres pareils, alors qu'on peut tuer en un rien de temps un être humain fait de chair et de sang. Moi, par exemple. Et puis ça rime à quoi, de les lire ? C'est de la foutaise. Juste du papier."

Parfois, je doute de la virtuosité du chauffeur. Lorsque les deux beaux gars que nous sommes, mon petit et moi, voyagent à travers la ville, je doute de tout. Je ne suis pas sûr que les pots de fleurs ne tomberont pas des balcons, et que les chiens ne se jetteront pas sur les passants ; je ne suis pas certain que le fil du poteau télégraphique qui s'est cassé le mois dernier ne donnera pas une décharge électrique, et que les grilles d’égout ne vont s'effondrer pour laisser apparaître de sombres remous. Nous faisons attention à tout. L'enfant me fait confiance, ai-je le droit de le trahir ?